Чёрт знает что. Мысли скачут как блохи. Куда я ещё собирался зайти прежде, чем отправиться на Гриммо-плейс? А то стою на улице с большим пакетом в обнимку и, наверное, очень глупо выгляжу.

- Гарри! А мне на вас везёт!

- Здравствуйте, Рита, - обречённо говорю я.

- Вы хоть сегодня поговорите со мной нормально? А то сбежали тогда, ребёнка расстроили.

- А мне показалось, что вы всё успели. Я тороплюсь, извините, - похоже, я сейчас копирую чей-то до дрожи холодный тон, но, наверное, не выходит, потому что Рита Скиттер не сникает, а продолжает разглядывать меня.

Поправляю уползающий вниз пакет из аптеки - Мерлин мой, и почему я его не уменьшил ещё там? Россыпь запечатанных склянок внутри пакета брякает о бутыль с «магически доочищенной», а Скиттер довольно жмурится:

- Это у вас там что? Вино? Огневиски? Гарри, вы к романтическому свиданию готовитесь?

Нет, это уже предел. Если из факта моего общения с незнакомым ребёнком Скиттер умудрилась сделать передовицу, то что же она сотворит теперь?

И я молча аппарирую.

Дома увеличиваю покупки, кладу на кухонный стол, притягиваю стул, сажусь, смотрю на эту груду. Запал перегорел, иссяк, и теперь мне всё это кажется бессмысленным. Если я вчера так явно осознал собственную физическую непривлекательность, то что теперь? Я хочу поразить Снейпа знанием зелий?

Это бред, Гарри. И ты сам об этом знаешь.

Бред. Но я всё равно попробую.

Глава 9. Романтический туман по-поттеровски

Два дня проходят в относительном спокойствии.

Книги, купленные в идиотском порыве, написаны не для идиотов. Поэтому я начинаю с собственного конспекта.

А конспект сообщает, что на первом курсе мы, оказывается, варили массу всякой полезной дряни. И большую часть этой дряни я, оказывается, помню, стоит только взглянуть на рецепт. Поэтому я копаюсь в справочниках, запихиваю в голову дополнительные сведения о компонентах, словно мне опять предстоит экзамен. А возможно, и предстоит. Вряд ли Снейп выпустит меня к первокурсникам, не проверив сперва, что я им там могу понарассказывать.

Снейп. Профессор Снейп.

Северус.

Которому вряд ли понравилось бы, что я привыкаю к его имени. Но это мелочи, если я могу изредка повторять его здесь, в тишине полуподвальной кухни. В моём личном подземелье, в моей смешной, нелепой лаборатории, где я третий день шуршу страницами и тренирую руку - «медленно помешивать против часовой», «помешивать не торопясь по», «быстро размешать»... и понять разницу между «медленно» и «не торопясь», ощутить её на собственной шкуре, зашипеть, стирая с руки возмущённое небрежностью кипящее зелье. Выругаться - почему, болван, заодно с ингредиентами не купил заживляющее, раз уж сварить ума пока не хватает. Посидеть в гулкой тишине перед следующей попыткой. И сказать:

- Северус.