Ненавижу? Просто - видеть его не могу. Так близко - не могу.

Потому что теперь уже ни на какие артефакты вину не переложить, и я смирился, и жду только, пока перегорит, пока время когда-нибудь наконец выстудит полностью, чтобы одна зола...

А он пришёл и бросает щепки на эти угли. Не нужно, сэр. Вспыхнет. Обожжётесь.

Пока обжигаюсь только я. О слова собственные обжигаюсь, но всё равно говорю:

- Ну что вы, профессор, при чём тут ненависть? Вы сделали из меня зельевара, работа интересная, клиенты на мои зелья не жалуются - видите, всё решилось к лучшему. Собственной жизнью я теперь сам управляю - и это благодаря вам. За сегодняшний разговор тоже спасибо. Никакая протекция мне не нужна, но я приму ваши слова к сведению. А насчёт привязанности... Думаю, признательность - самое большее, о чём можно вообще говорить.

Смотрю на фильтр в пальцах, на серый столбик пепла на подоконнике, решаю сложную задачу - подкурить ещё одну или попозже. Эту я как-то не заметил.

- Вот как. Ну что же. До вас дошло хотя бы, что я не желал вам зла, - от его голоса веет раздражением и усталостью. - Рад, что работа не вызывает у вас отвращения. Постарайтесь никого не отравить ненароком, это будет наилучшей наградой мне как учителю. Желаю успехов.

Улыбнись гостю, Поттер, он уходит, а ты молодец, ты выжил. Всё будет отлично.

Улыбаюсь. Смотрю, как мантия вскидывается вслед за ним чёрными крыльями.

Делаю шаг назад, не глядя, в глазах размытая картинка, это с очками что-то, мне бы опереться, мне очень нужно.

И натыкаюсь на стул.

Стул с грохотом опрокидывается, а я теряю равновесие, в попытке удержаться сшибаю со стола подставку с пером, стопка журналов ссыпается вниз, мелькая страницами, и я падаю тоже, как следует приложившись плечом о выступ столешницы. Сижу и думаю, как было бы хорошо, если бы Снейп успел уйти за дверь и аппарировать до того....

Не с моим счастьем.

Наверное, так предопределено на сегодня высшими силами, чтобы он ещё раз убедился напоследок, какая я бестолочь.

- Нет, всё же вы не меняетесь, - хмыкает вернувшийся Снейп и протягивает мне руку: - Подымайтесь. Ушиблись?

Чудесно, Поттер.

Достойный финал.

- Нет, - отвечаю.

Возвращаю на место слетевшие на нос очки и морщусь, это плечо огрызнулось болью.

- Лжёте. Ну же, Поттер, я не привык стоять с протянутой рукой. И не уйду, не убедившись, что вы не сломали себе что-либо. Ваша хозяйка мне этого не простит.