Голос Блейза был тихим, но чётким. Драко покачал головой.

— Нет. Пусть катится.

— Я серьезно, — Забини подпихнул друга плечом. — Просто… если с ним поговоришь ты, будет хуже.

Тот хмыкнул. Ну, да. Он всё ещё помнил хруст сломанного носа Монтегю и кровь на своей одежде. Так же хорошо, как и поглощающую ярость, удары.

Запал.

Если этот же запал настигнет Малфоя в драке с Куртом, того точно не откачают. Потому что достаточно одной мысли об этой тощей роже — и зубы сжимались. А в четверг нужно будет наблюдать рядом с ним ещё и Грейнджер.

— Хочешь поржать? — он не отрывал взгляда от Миллера, но краем глаза заметил, что Забини кивнул. — Она идёт с ним на бал.

— Чего? — не поверил мулат.

— Ага.

Драко отбросил от себя салфетку, которая уже превратилась в тугой шарик.

— И как это объяснила?

Пожал плечами. Никак. Зачем что-то объяснять? Кто она ему?

Кто ему Грейнджер?

— Не объяснила.

— Она, может, и не догадывается, к чему папочка его руку приложил… — протянул Блейз.

Блейз был в курсе.

Блейзу можно.

— Я рассказал ей.

— Зачем? — хмурит тёмные брови.

— Она идею неплохую подкинула. Расскажу потом, — Драко покосился на слизеринцев.