И как это понимать? Ротмистр, напрягшись, перехватил поудобнее снаряженный арбалет, осторожно двинулся вперед, озираясь по сторонам. Спаситель, он конечно, спаситель, но… Непонятно же откуда взялся, будто призрак, и куда подевался непонятно.

- Эй, ротмистр! – Граф дернулся, когда откуда-то сбоку раздался довольно громкий окрик незнакомца.

Повинуясь рефлексами, он резко развернулся и тут же выжал спусковую скобу, отправляя тяжелый арбалетный болт в короткий полет ориентируясь на звук голоса.

- Слышь, ты! Чудак на букву «М», ты чего творишь, идиот? – Незнакомец, неизвестно каким образом умудрившийся разминуться с болтом, вошедшем на половину своей длины в дерево за его спиной, быстро поднимался с утоптанного снега.

Судя по злому выражению лица, и сжатым кулакам, ничего хорошо графа не ждало. От мужчины в белой накидке, прямо-таки веет угрозой. Ротмистр, поняв, что он чуть не убил спасителя, опустив арбалет, примиряюще поднял свободную левую руку, пытаясь показать, что он не специально.

Но помогло это мало. Едва утвердившись на ногах, спаситель резко ускорился, буквально размывшись в воздухе… Что было дальше, граф понять не успел. Его просто сложило пополам от сильного удара, заставив потерять равновесие и грохнуться на землю… И это боевого офицера, потомственного дворянина и просто человека, умеющего драться с любым противником…

Как оказалось, не с любым…

- Кажется, я зря оставил тебя в живых, а, ротмистр? – граф с трудом все же вдохнув живительный воздух, поднял глаза на незнакомца, присевшего рядом с ним на корточки. – Хочешь, исправлю данную оплошность?

Холодный, скорее даже равнодушный взгляд, смотрящий сквозь графа, пытающегося сообразить, как объяснить, что он не специально стрелял. Просто реакция… Нервы. Почему-то, ротмистр четко понял – чтобы он не сказал, незнакомцу нет до этого дела. И жив он лишь потому, что этому человеку от него что-то нужно. Никогда в жизни граф не чувствовал себя настолько беспомощным… По крайней мере, с тех пор, как взял в руки клинок и научился им управлять.

- Ну? – Оказывается, ответа все же ждут.

- Нет. Не хочу. – Четко, глядя прямо в холодные глаза, отвечает ротмистр.

- А на кой черт ты тогда в меня стрелять вздумал?

Внезапно граф понял, что не так с незнакомцем… В его голосе нет никакой злости, или хотя бы раздражения. Абсолютно ничего… Равнодушие. Таким тоном говорит мясник, когда интересуется какого именно барана нужно зарезать господам на шашлык. Ему ведь и ответ не нужен, этому странному человеку, сумевшему с одного удара уложить графа на землю. Все равно…. Чтобы не ответил граф, неважно. Он зачем-то понадобился этому человеку…

- Случайно. – Пауза затягивалась, поэтому ротмистр все же ответил.

- Не врешь. – Коротко констатировал незнакомец, поднимаясь на ноги.

Только сейчас ротмистр замечает, что все же попал из арбалета… На щеке незнакомца едва заметный порез, из которого проступают капельки крови. Да уж… Жаль промахнулся…

Сложно напугать того, кто и так почти ежедневно рискует жизнью. Но человек в белом плаще, его пугает… Да, стыдно это признавать, но ротмистру стало страшно… Где-то на подсознательном уровне… Но страх грыз душу воина. Он ведь, стреляя на голос, вполне понимал, что скорее всего там именно его спаситель и находится, но страх, дикий, неразумный все же выжал спуск на арбалете.

- Долго лежать собираешься? – А между тем, незнакомец, уже снова исчез за углом караулки. – Простатит заработаешь, будешь на холодном снегу валяться. Иди лучше помоги.

Ротмистр, автоматически отметив незнакомое слово, которое использовал незнакомец, все же решил, что лежать на снегу и правда не достойно офицера пограничной стражи. Быстро поднявшись на ноги, хоть дышать все еще было тяжело, ротмистр направился туда, откуда слышался голос.

- Хватай. – повернув за угол, ротмистр увидел, как незнакомец, пытается поднять за плечи мертвое тело Никодима. – За ноги. – командует он, видя, что граф замялся.