Вот, дурак! Но забавный.

— Ты уже приехал?

— Почти. Как раз, десять минут и буду у тебя.

Я спокойно заканчиваю работу. Даже немного задерживаюсь, разбирая бумаги на своем столе и выхожу из офиса. Еще на лестнице с первого на второй этаж слышу, как гремят басы на всю улицу. Приехал, красавец.

Но меня, если честно, больше другой красавец волнует. Тот, который все нервы вымотал. Приехал ли? Или отступил.

Выхожу на крыльцо. Музыка оглушает. Прохожие морщатся и торопливо проходят мимо серебристого купе с открытым верхом. За рулем сидит Игнат, усердно качая головой в такт музыке. Одна рука закинута на спинку кремового кожаного сиденья, во второй телефон. Молодой, дурной, при папиных деньгах и с вагоном раздолбайского обаяния.

Мне бы очень хотелось, чтобы сердечко замирало оттого, что он приехал ко мне. Но увы, оно обрывается не от Игната, а от того, что чуть поодаль стоит темная, наглухо тонированная машина. Я вижу ее первый раз в жизни, но абсолютно точно знаю кто за рулем. Его взгляд проходится по мне будто хлыстом. Острый, опаляющий, сдирающий кожу. Я даже спотыкаюсь, спускаясь по ступеням.

Куда тут бледному Леше со своими ромашками, или Игнату с его похабной улыбкой. Пустое все это. Не работает. По крайней мере со мной.

Наверное, пора лечиться. Или уж признать свою безнадежность и махнуть рукой.

С чувством, что творю очередную дичь, я иду к серебристому купе, судорожно машу парню почти парализованной рукой. Сажусь в машину и позволяю себя поцеловать. В щеку. В последний момент отворачивая лицо в сторону.

— Куда едем?

— Куда хочешь, — заикаюсь, пытаясь вдохнуть воздуха. Но легкие не слушаются, потому что следом за нами с парковки выезжает и черная машина, с серым волком за рулем.