Я до сих пор помню ту жуть, когда видишь небо через решетку. Страшно, душно, и даже если и нет клаустрофобии, то она все равно просыпается и начинает терзать, доводя до истерики. Я не хочу больше туда. Я не могу туда! У меня сын!

Когда гудит телефон, я буквально подпрыгиваю на месте. Нервы ни к черту. Трясет.

— Лер, без истерик. Слушай внимательно. Это не мои.

— Что? Как не твои? Ты уверен? Может у них кто-то проявил инициативу, или…

— Цыц. Слушай, я сказал. Сидишь дома, поняла? Никому не открываешь. Завтра я заберу тебя к себе.

— Зачем.

— Напряги голову. К тебе, если захотят, сунутся. Ко мне — не посмеют.

— Если это полиция? Они и к тебе запросто вломятся.

— Уже пробили. Ни в полиции, ни в наркоконтроле не знаю о том, кто про тебя спрашивал.

Вот тут мне стало совсем страшно.

— Все так серьезно?

— Разберемся. Ты главное не косячь. Пожалуйста. Очень тебя прошу, — требует он. — просто дай нам покойно все решить. Доверься мне. Хорошо?

— Хорошо, — обреченно прикрываю глаза. Мне слишком страшно, чтобы спорить.

— Завтра с утра я тебя заберу.

— А как же мама?

— За ней приставим человека.

— А…Макс?

Секундная заминка, будто он не уверен, что стоит говорить:

— Он уже под присмотром.

— Барханов!