Спустя пять дней после нападения Виртуоза я выглядел как огурчик. Чувствовал себя, правда, паршиво, но главное — внешний вид. Особенно если ты Аматэру и постоянно на виду у десятков, иногда сотен, а порой и тысяч человек.

— С тобой точно все в порядке? — спросила с подозрением Атарашики.

Мы с ней как раз по видеосвязи общались. Точнее, уже заканчивали общаться.

— Я тебе в четвертый раз говорю: все прекрасно. Глянь на меня, — развел я руки в стороны. — Разве похоже, что со мной что-то не так?

— Даже не знаю… — не сдавалась старуха. — Мне вот не нравится синяк у тебя над левым глазом.

— Какой синяк? — не понял я, дотронувшись сначала до левой брови, потом потерев лоб в том месте. А когда глянул на руку, потер лоб еще раз.

— Это что, не синяк? — спросила Атарашики. — Синдзи! Ты что, ходишь на глазах у людей с чумазым лицом?!

— Ну бывает, что ты взъелась? — произнес я немного стыдливо.

И правда, неудобно вышло. Это ведь надо же было в саже измазаться.

— Ты Аматэру, ты не можешь щеголять с грязью на лице!

— Хватит уже! — повысил я голос. — Теперь понятно, почему молодые обалдуи бегут куда угодно, лишь бы пореже видеть родню. Ты — то, ты — это… Я и без тебя знаю, что я Аматэру.

— Бр-бр-бр… — что-то там пробормотала Атарашики. — Не забудь умыться.

— Умоюсь, не беспокойся, — буркнул я.

— Ладно. Оставим твой вид на твоей совести, — успокоилась она. — Ты лучше скажи, зачем рисковать Казуки?

— Нет там риска, — дернул я плечом. — Парень справится.

— Он не ты…