— Представляешь, Дмитрий, — сказал он, раздеваясь, — меня Александр даже на порог не пустил!
— А в чем, собственно, дело? — как бы удивившись, спросил я, предчувствуя, однако, что Максим произнесет сейчас слова, которые мне меньше всего хотелось бы услышать.
— Не знаю в чем дело, — продолжал возмущаться он. — «Ты, — говорит, — Макс, ко мне не заходи. Занят я, — говорит». Чем он там может быть занят?
Я только пожал плечами. Максим достал из сумки одну бутылку «Клинского», открыл ее и приложился к горлышку.
— Какой-то Сашка странный был. Словно пришибленный. И весь мокрый почему-то.
— Мокрый?
— Ага, — Максим сделал еще пару глотков. — Я говорю: «Ты что, белье стираешь?» — А он: «Да, стираю». — И дверь перед самым моим носом захлопнул.
— Нет, Макс, белье он никогда в жизни не стирал. За него это всегда мамаша делает.
— Ну, и черт с ним, — махнул рукой Максим. — Ему же хуже. У тебя там, Димон, с прошлого раза, вроде бы, вобла осталась?
Я принес двух копченых лещей и мы, болтая о том — о сем, стали пить бутылку за бутылкой. На рыбалку в выходные решили не ездить — слишком холодно было, градусов тридцать мороза. Сидели мы долго. Но вопрос, мучивший меня весь вечер, я задал, только когда Максим собрался уходить.
— Может быть, Сашка из-за рака не согласился с нами пиво пить?
— Какого рака? — не понял Максим.
— Которого он на Вазузе поймал.
— А-а-а, — вспомнил Максим, — того самого, что мне галошу испортил? Так он же тебе его подарил.
— Правильно, подарил. Рак у меня в ванне жил. А позавчера я его обратно Сашке отнес.
— Ну и в чем дело?
— Понимаешь, — замялся я, — когда рак у меня жил, мне всякая чертовщина мерещилась. И Федя на улицу убежала…
— Так вот же Федя твоя, на кровати спит, — кивнул Максим в сторону мирно дремлющей кошки.
— Она вернулась только после того, как я рака Сашке всучил. А когда рак дома жил, Федя сама не своя была — зло чуяла. Я тоже сам не свой ходил. Знаешь, какие меня кошмары преследовали? Чуть не свихнулся!
— Эх, Димон, — ухмыльнулся Максим, — говорил же я тебе, что пить надо больше и чаще!