– Ох, ладно, – вздохнул я и оценил фронт предстоящей работы.

Действительно, если какие-то службы будут заниматься уборкой трупов, то я здорово облегчу им работу, если вытащу тела к подъезду. С другой стороны, если будут выходить люди…

– Мон Дью, я замар̀аю мундир! – нашёл я контраргумент.

– Обойди дом, я скину тебе какую-нибудь фуфайку и перчатки, – нашлась бабуля.

– Не сломаешься, бабуль? – с усмешкой спросил я.

– Рот закрой, недоносок, – донеслось до меня из-за двери.

Я начал спускаться по лестнице.

– П-с-ст, сосед… – окликнули меня.

Разворачиваюсь и вижу выглядывающего из-за двери соседа, Михаила. Живёт в «98» квартире, жена, двое детей.

Михаил – упитанный дядя лет сорока, среднего роста, кареглазый и с шикарной чёрной шевелюрой, предметом моей зависти – он ничего не делает для этого, насколько я знаю, но она у него, несмотря на совершенно неправильный образ жизни, здоровая и блестящая. Генетика, как я полагаю.

– Да? – спросил я, повернувшись к соседу.

Михаил удивлённо уставился на мои маску и бикорн.

– А где «эти»? – поняв, что так пялиться неприлично, сосед отвёл взгляд и оглядел подъезд.

– Они не пр̀идут, – понял я, о ком он. – Чего хотел?

– Да я так… – сосед крутанул кистью, словно изображая это самое «так». – Ты полицию не видел?

– Не видел, но уже несколько р̀аз слышал, – ответил я, припомнив рёв сирен пролетающих по параллельным улицам экипажей жандармерии. – У них навалом р̀аботы. А что, тебе нужна помощь полиции?

– Нет-нет, просто, все эти люди в подъезде, по телевизору показывают какую-то дичь… – произнёс Михаил. – Ты что-нибудь знаешь о том, что происходит?

– Не сильно больше твоего, – слегка слукавил я. – Главное – слушай, что говор̀ят власти. Скажут, что на улицу нельзя или будем стр̀елять… Думаю, они будут стр̀елять.

– Это всё всерьёз? – спросил Михаил.

– Думаешь, это какая-то пер̀воапр̀ельская шутка? – вздохнул я. – Нет, это не шутка. Всё всер̀ьёз, поэтому лучше бы тебе воор̀ужиться тем, что может пр̀оламывать чер̀епа.