— Извини, что разбудил. Надо будет сделать шумоизоляцию в подвале.

— Не надо, - с трудом сглатываю слюну, думая, что пора отсюда валить.

Дома мы одни. Мама уезжает на работу чуть свет. А я в данный момент плохо себя контролирую. Ещё немного и наброшусь на Арса с поцелуями.

Тряхнув головой, молча пячусь назад. Ещё хоть минуточку полюбоваться этим офигенным мужиком. Не могу оторвать взгляд от литых мышц, широкого разворота плеч, сильных рук, на одной из которых красуется чёрная татуха. И на правой стороне груди тоже.

Прямо в пижаме шлёпаю на кухню. Открываю холодильник, достаю коробку с апельсиновым соком. Наливаю его в стакан и пью жадными глотками.

Опускаюсь на стул. Писец… Вот это мама себе жениха нашла…

***

— Мне два, - раздаётся за спиной голос Арса, когда я разбиваю яйца на сковороду.

Наш новый жилец уже принял душ, надел чёрную футболку и угольные слаксы. Благоухает своим зубодробительным парфюмом.

— Чего два? – не сразу понимаю, о чём речь.

— Два яйца мне, - спокойно говорит он, проходя к кофемашине.

Первый порыв – возмутиться. Мол, я тебе не кухарка. Хочешь есть, сам себе готовь. Но в кои-то веки здравая мысль опережает мой язык. Ну что мне, жалко что ли сделать яичницу ещё на одного человека?

Отхожу от плиты к столу, чтобы нарезать сыр и хлеб. Арс достаёт чашки из шкафчика.

— Тебе кофе со сливками? – спрашивает так непринуждённо, будто мы сто лет живём вместе.

— Ага, - киваю на автомате.

Яичница начинает шкворчать. Арс убавляет газ под сковородкой. По кухне плывёт божественный аромат свежесваренного кофе.

Мы едим в полной тишине. Я смотрю на Арса чаще, чем в тарелку. Он красивый до мурашек. До непонятного дискомфорта между ног. А неулыбчивое выражение лица мужчины в сочетании со смоляной щетиной на щеках только ещё больше заводит.

Ловлю себя на мысли, как было бы круто, если бы мы вот так всегда вместе завтракали. Готовить я не умею. Могу только бутеры настрогать, да яйца пожарить. Но ради Арса я бы научилась варить кашу или печь блинчики. Фак! Что за идиотские мечты?

— А почему тебя Арс зовут? – решаюсь задать вопрос, над которым давно думала.

— Фамилия у меня Арсеньев. Арс – производная от неё кличка. Давно прилипла.