Разумеется, никто вины с Фатеева не снимал, но Кайдановский не мог избавиться от ощущения ненужности этого самого мышьяка, положенного в письма.

– Зачем мышьяк-то в письма сыпал? – единственное, чего ему хотелось – это понять, наконец, логику Фатеева. Правда, он догадывался, что никакой логики могло и не быть: раза два в год к Фатееву по поводу белой горячки выезжала «Скорая». – … Зачем старуху убил?

– Теперь всех покойников на меня решили навешать? За неделю? За месяц? Сколько их там будет? – не дождавшись ответа, Фатеев махнул рукой. Теперь даже следователю было видно, что его бьет озноб.

– Зачем отправлял письма? – усаживаясь на место, спросил он. – Зачем приходил в кафе? Где деньги на кафе брал? С кем встречался? Может, тебя подставлял кто?

На групповое роете? – Стараясь не дрожать, обвиняемый растянул губы и оскалился, как собака. – Не получится! Один я был!

Мобильный не отвечал: ровные гудки гундосили и гундосили, пока не срывались на короткое пиканье. Так было весь вечер.

Часов в одиннадцать он позвонил по домашнему. Позвонил без особой надежды и не обманулся. Дома ее тоже не было.

«Пошла в гости? Задержалась на работе?» – он терялся в догадках. Разыскал домашний телефон шефа – тот как раз ужинал. Немного недовольно шеф пояснил, что Анюта теперь свободная птица, как он догадывается. Шеф что-то жевал.

Осторожно поговорил с матерью: представился старым клиентом. Она дала Анютин мобильный. Круг замкнулся.

Но все-таки к трем ночи он добрался по проводам до подруги-журналистки. Та сразу встревожилась: не из-за того, скорее, что Анюта пропала, а из-за того, что он позвонил так поздно.

– Позавчера она какой-то маскарад затеяла… – неуверенно сказала подруга. – Сделала липовое журналистское удостоверение, поехала в Думу. Якобы брать интервью у этого… Который в земельном комитете…

Ему сразу стало жарко.

– Зачем?!

– Не знаю…

– Кошмар! – он заговорил так громко, что жена, наверняка, проснулась. Ну и черт с ней! Сидеть дома было невыносимо.

К четырем он был у Анютиного дома. Стоял последний глухой час мартовской ночи. Только одно окно в переулке светилось голубоватым телевизионным светом. Но это было не ее окно. Он прошел в подъезд, внимательно осматривая двери и ступеньки, постоял на площадке, несколько раз позвонил. Звонки отвечали ему из-за двери глухим и неживым эхом.

От выкуренных сигарет уже кружилась голова. Левицкий вышел на улицу, жадно вдохнул ночной воздух, двинулся в сторону стоянки – так, на всякий случай.

Ее машину он увидел издалека. Она стояла под самым фонарем. На секунду ему стало дурно, он даже прислонился к стене дома, чтобы отдышаться.

Охранник мирно спал в своей будке. Первые секунды он только хлопал глазами, пытаясь прийти в себя, но потом понял, что от него требуется, зачерпнул снега, растер лицо.

– Она приехала позже, чем обычно… – стоянка была дипломатическая, охранник был коллега Левицкого. – Получается, часов в восемь, где-то так. Настроение? Нормальное настроение… Закрыла машину, пошла домой.