Тогда, пол года назад, узнав о моем диагнозе, Болек и Лёлик приехали ко мне. Выпроводив из квартиры сиделку они молча сели напротив и уставились на меня.

— Что, сочувствовать приехали? — спокойным голосом спросил я, — так для меня это избавление, а не наказание. Жаль только ждать ещё довольно долго и уходить буду с не самыми приятными ощущениями. Шансов, как я понимаю, всё равно нет никаких.

— Ну, вообще то, шанс есть. Мизерный, но есть, — ответил Лёлик, — только тебе придётся поехать с нами и сюда ты уже, в любом случае, не вернёшься.

— А оно мне надо?

— Это ты решишь после того, как согласишься уехать с нами и поговоришь с одним человеком, — вступил в разговор Болек, — но в любом случае для тебя ничего не изменится. Если откажешься от предложения, то сможешь дожить сколько осталось в комфортных условиях и уйти без мук.

— Болек, ты всегда с детства выступал в роли искусителя, — хмыкнул я, — ладно, бог с вами, поехали. Возможность умереть спокойно тоже дорогого стоит.

У подъезда уже ждала машина скорой помощи, что в условиях пандемии короновируса никого из соседей не удивляло. Потом была почти двухчасовая поездка до ворот затерянной среди лесов воинской части, трёхчасовой перелёт в грузовом отсеке ИЛ-76, в который карета скорой помощи просто заехала, и ещё почти час езды по бетонке, проложенной среди вековой тайги. И вот среди расступившихся деревьев стало видно одинокое трёх этажное общарпанное строение, обнесённое, однако, мощным бетонным забором, высотой метров так пять. Микроавтобус заехал в открытые каким то невзрачным мужичком ворота, повернул к строению и нырнул в поднятые ворота подземного паркинга. Контраст между тем что было снаружи и тем, что встретило внутри был просто поразительным.

Если внешне была видимость полузаброшенного объекта, то внутри всё сияло стерильной чистотой, потолочные панели источали ровный яркий свет, а встречающие были облачены в медицинские изолирующие костюмы, которые уже примелькались в репортажах из российских больниц. Даже жутковато стало. Где-то краем мелькнула мысль о "чёрных" трансплантологах, которую, хохотнут про себя, я тут же отбросил. Кому я, нафиг, нужен. Потом меня со всем бережением пересадили в навороченную инвалидную коляску и повезли к лифту.

Вначале я подумал, что лифт пойдёт наверх, на второй или третий этаж, но по ощущениям он начал, убыстряясь, спускаться вниз. Довольно долго.

— Это же в какой Тартар меня везут, — мелькнула мысль. Почему-то вспомнилось далёкое прошлое. Детство, школа. Вспомнил как впервые увидел Болека и Лёлика. Вообще то они мне не родные братья. Их усыновили мои родители, не без моего участия.

Я тогда учился в седьмом классе. В нашей школе учились дети из детского интерната, расположенного неподалёку. И вот поднимаюсь я из расположенной в цоколе раздевалки и вижу, как известный на всю школу двоечник и хулиган Миха Штырь, он же Михаил Штырляев, из 8го "Б" с двумя своими прихлебателями зажал в углу парочку мелюзги, по виду типичных ботаников, в одинаковых огромных очках. Да и внешне они были очень похожи друг на друга. Ну понятно, опять Михе на пиво не хватает и он вытрясает мелочь из тех, кто ответить ему не может. А ведь мелкие то из интернатовских. Нашёл у кого деньги шакалить, урод.

— Штырь, а ты берега не попутал? — разминая запястья, спокойным голосом спросил я, — ты с кого трясёшь, утырок?

Надо сказать что ростом я был довольно высокий и плюс ко всему почти 7 лет занятий самбо, и не простым, а боевым, с родным братом отца, дядей Сашей, который, по слухам, в своё время тренировал спецов ГРУ, пока не ушёл на пенсию по ранению. Сам он об этом не рассказывал, а на распросы обычно отшучивался. Так что Штырь со своими шестёрками мне были не соперники, да и они об этом прекрасно знали, уже пару раз получив от меня физические замечания.