— Ну хорошо, — проклиная себя, я даже что-то вроде жалости испытал к этой сумасшедшей, — почему же вы такая скорбная и убитая ходите? Ведь я жив, здоров — разве мало вам этого? Живите спокойно.
— Дай поцелую тебя, сынок! — бросилась она ко мне, решительно собравшемуся скрыться от неё за дверями общежития. — Один раз только!
И я зачем-то позволил.
— Вот нет у тебя детей своих, — шепнула она, порывисто обняв меня и целуя в щёку, — и не понимаешь ты, как же это всё тяжко.
На меня нахлынули гадкие эмоции, и я торопливо поспешил ретироваться.
— Люблю тебя, Витенька! — кричала она мне в спину. — Всё равно ты всегда будешь моим сыном.
Через пару недель после той встречи пришла эсэмэска от Даши: «Умерла мама. Придёшь на похороны?» В тот же день я сменил номер телефона.
— Ба, вот это встреча! — возвышался надо мной грузный мужик с генеральскими погонами на кителе. Рукав левой руки был просунут у него под ремень. — Витёк, точно?
— Генерал Дробышев? — удивился я неожиданной встрече. — Очень рад, Виктор Васильевич!
— Ага, помнишь? Мальорка! Рымбаева! Подожди, ты Витёк или не Витёк?
— Виталий.
— А, всё равно Витёк. Значит, не ошибся. Это хорошо, а то что-то сбои начала память давать в последнее время. Старость, видимо.
— Ну что вы, какая старость! Вы ещё вон какой крепкий.
— Ты как здесь? Выпускник что ли?
— Так точно!
— Ну молодец. Гляди-ка, в Высшую школу КГБ подался! Не дурак. Распределение получил?
— Получил. Отдел специальных проектов.
— Ого, засекреченная элита! Даже я не вполне представляю, чем там занимаются. Далеко пойдёшь. Ну что, время есть выпить, или танцы-шманцы зовут?
Времени было с избытком, танцы меня не привлекали. Мы заказали бутылку виски и уселись за свободный столик. Я разлил напиток по рюмкам.
— Куда отправляют-то? — спрашивал меня генерал. — Или ты на правах блатного в Москве остаёшься?