— Вообще тема здравая, — подал голос Зёма, якобы обдумывающий мою идею, — надо по трезвянке перетереть.

— Лады, — дальше давить было глупо, Зёма упёрся бы специально, чтобы свой авторитет показать, так что я решил сбавить обороты и переключить внимание. — Слышь, Крючок, дай-ка гитару.

— Ты ж играть не умеешь, — буркнул наш дворовый музыкант, но инструмент отдал. — Не сломай.

— Всё нормально будет, не ссы, — отмахнулся я. — Чего тут уметь, три аккорда. Короче, песня. Новая. Называется «Без баб и водки».

Шпана заржала, а я, брякая как бог на душу положит, принялся орать песню, неизвестно как оказавшуюся в моей памяти. Шансоном я не увлекался, но жить в России и не слышать его было нереально, особенно если когда-то тянул срок. Вот в памяти и задержалось десяток-другой песен. А я сегодня их выписал в тетрадку, заодно и обновил воспоминания. Словно знал, что пригодится.

— Ништяк!!! — Зёма от избытка чувств хлопнул себя по ляжкам. — Сам сочинил?!

— Ага, — я кивнул, не опасаясь, потому как про такую группу здесь никто даже не слышал. — Нравится?

— Да писец просто, — малолетний авторитет повернулся к остальным. — Скажите, пацаны, кайфово?!

— Суперски, круто, — наперебой принялись поддакивать те, а Крючок попросил слова переписать.

— Да погоди ты, — осадил Зёма музыканта. — А ещё чего-нибудь могёшь?

— Ну, давай попробуем, — я покопался в голове и решил пройтись по творчеству Круга, — «Владимирский централ».

— Мля, у меня там батя сидел, — восхитился Зёма. — давай, жги!

Песня нашла благодарных слушателей. Пацаны аж притихли, а девки как-то незаметно переместились ко мне, усевшись по бокам. Причём Зёма даже не заметил, хотя обычно весьма резко реагировал, если Ленка при нём с другими заигрывала. Я допел последнюю строчку, неумело брякнув по струнам, и отложил гитару, чтобы отдышаться.

— Зашибись, — Зёма смахнул слезу. — Крючок, слова запиши! Бате спою, пусть порадуется.

— Сёма, а про любовь чего-нибудь можешь? — принялась ластиться Ленка, отчего меня передёрнуло. Раньше-то я был бы на десятом небе от счастья, а сейчас, исходя из своего прежнего опыта, представил, какой там венерический букет, и от омерзения меня чуть не вырвало, благо из-за темноты никто не заметил моих кривляний.

— Про любовь? — я задумался на секунду. — Могу и про любовь. Аттестат в крови, по бокам конвой…

Новая песня зашла ещё лучше, под конец припев пели все вместе, перекрикивая друг друга. Было видно, что пацанам она прямо на душу легла. А меня буквально распирало от самодовольства. Я купался во внимании, правда, довольно быстро пришёл в себя. Признание шпаны — это конечно, хорошо, но цель у меня другая. А то вон чуть под настроение портвейна не хапнул. Ну его, надо завязывать с этой музыкой.

— Ладно, Крючок, держи гитару, — я отдал инструмент, не обращая внимания на просьбы повторить. — Пойду я. Дела есть. Зём, когда по хакеру перетрём?

— А? — словно очнулся тот. — Да чего там. Ты правильный пацан. Это Хомяк, из одиннадцатого «А» твоей школы. Знаешь такого?

— Хрен знает, — я пожал плечами. — Вроде нет, но найду. Спасибо. Сочтёмся. Бывайте, пацаны.