Я долго лежал, уткнувшись носом в песок, и рыдал. Мне было настолько себя жалко, что это перебарывало даже страх в моей голове, от того, что я сюда попал.

Делать было нечего. Я не мог здесь валяться целую вечность. Приподнявшись, я с опаской вновь посмотрел в сторону, где появился дом.

– Да нет. Ну что за наваждение? – Взмолился я, когда уже отчетливо рассмотрел тот самый дом.

Это была громадина, от земли до неба. Серая, и непонятной формы. Но, что меня поразило больше всего, дом был усеян множеством окон. Разных форм, и величин.

– Да их здесь миллион! – Проронил я вслух.

Действительно, если собрать все дома в моем городе, то окон в этих домах, было бы все равно меньше, чем на этой экспозиции окон.

– Невероятно! – Не верил я своим глазам.

Я постарался приблизиться к дому. Но, как только я сделал первый шаг, все вокруг затряслось. Знойная жара стала разбавляться с небольшим и прохладным ветерком. Все в глазах потемнело.

– Саша! – Услышал я строгий голос бабушки. – Ты чего тут замер? Сидишь и ничего не делаешь. Ты строитель?

– Нет, – не понимая вопроса, но обрадовавшись бабуле, ответил я.

– Тогда, чего ты сверлишь стену взглядом, да еще улыбаешься? – проявила свое остроумие бабушка.

Я только и делал, что улыбался. Нет, мне было интересно в своих фантазиях узнать, что же это был за дом. Но и своему возвращению, я безмерно был рад. А бабушка играла роль моего спасителя.

– Улыбайся, улыбайся! – Немного растопив свою интонацию, сказала бабуля. – Пойдем на кухню. Я буду готовить, а ты читать вслух стихи.

Я подчинился, и пошел за ней.

В кухне все уже было разложено по полочкам. Как продукты для будущего супа, так и всевозможные книги для меня.

Я долго и упорно читал. Криво, косо, но старательно. Иногда мы дружно смеялись над странными рифмами, а порой, проваливались в загадочный мир поэтов.

Мы договорились, что я выучу стихотворение завтра. Но время письма все-таки настало.

– Ох уж эти иероглифы! – Думал я. – Кому они вообще нужны?

– Письмо, очень полезный предмет! – Словно, прочитав мои мысли, сказала бабушка. – Вот, как бы поэт написал тебе такие прекрасные строки, если бы не умел писать?

– Да. – Безынициативно согласился я.