Тем временем, за окнами микроавтобусов уже мелькали пригороды Питера со всеми прелестями индустриальных пейзажей. До центра столицы оставалось всего каких-то шестьдесят минут. Вот только что-то нервишки пошаливают, и ощущение на затылок давит какое-то уж очень знакомое. Хотя с чего бы, казалось, нервничать? Насколько успел убедиться парень, люди Магистра, может, и сволочи, но никак не идиоты! И даже демонстрируют некий уровень работы. А для любого профессионала атака на конвой при шансах один к десяти — вообще не рассматривается. Бойцов у противника здесь много быть не может. Особенно с учетом последних столкновений. А потому ВСЕ конвои даже и пытаться перехватить смысла нет. Особенно воздушные. Сбить или сжечь — пожалуйста. С известным риском из серии "работенка для самоубийц". Да и то с оговорками. А вот перехватить носитель информации — очень маловероятно. Уничтожить — куда проще. Вот только Михалков был отчего-то сильно был уверен, что "загонщикам" флэшка нужна целой и невредимой не меньше, чем смерть переговорщиков. Парень даже спрашивать не стал, отчего тогда "Боинг" гробанули. Приказ есть приказ…

Единственное, что может послужить сигналом к атаке — совершенно точное знание в какой именно машине будет заветный носитель. Однако почти все посвященные сейчас здесь. Цинкуют пространство на предмет любой подозрительной активности. Общая связь работает только на прием. Сообщение есть только между микроавтобусами и членами группы. Любой сигнал "во вне" — срыв операции и эвакуация по очень жесткому варианту. Оставшиеся "на даче" секретоносители имели такой уровень, что поверить в их предательство — все равно, что поверить в измену императора. Почти невозможно, даже если кто и захочет. Система противовесов в таком случае сработает мгновенно и "вплоть до".

Гораздо с большей вероятностью Матвей поверил бы, что носитель — обманка, а князь попросту превратил их в наживку. Не исключено. Воронцов Михалкова не идеализировал. Но тогда, цинично размышляя, здесь не должно быть его и Ольги. Такой размен членов Древних Родов — война с оными без вариантов. Давить ее заколебешься. Да еще и союзники вступятся. Да и иные враги тоже. Никому не хочется, чтобы дети Рода стали мишенью. Вот такой вот выверт: погибнуть на задании — приемлемо и обществом будет понято, превращение в наживку — гражданская война. Причем врагом выступят не вчерашние работяги, что сегодня впервые в руках винтовку держат, а аристократия, где служба безопасности каждого Рода — небольшая армия…

— ТАРАН СПРАВА! — Взревел Сашок, вышибая мага в реальный мир.

Время, как всегда в таких ситуациях, вязким киселем замедлило свой бег. В своеобразном "слоу моушен"[1] Матвей наблюдал как открыли огонь прямо через стекла бойцы с правого борта, а Джулия сбросила подопечную на пол, накрыв ее своим телом столь плотно, что в мозгу парня даже успела мелькнуть иррациональная зависть.

УДАР!

Грузно накренившись, микроавтобус валко завалился на правый борт, продолжая по инерции скользить по асфальту.

— Б**дь, одаренный! — Орет Сашок.

"А то не ясно — наши щиты продавить — охереть можно!", — мелькает мысль, а сам парень тем временем быстро осмотрелся.

"Тут не физика, тут фантастика!", — любил говаривать Степаныч!

Все живы. За парней он не беспокоился — их и не к такому жизнь готовила, чтобы всерьез пострадать при таком "нежном" падении. Джулии тоже в норме. Готова к действию. А вот Кьярочка что-то зацепила носом, а потому с увлечением размазывала юшку по личику и растрёпанным волосам.

— Т-2 под огнем. Таран одним авто. Приближаются четыре бойца. Строй под одареного. Б**дь!..

— Оля, не молчи!

— У них бронебойка с какой-то артефакторикой. Бусы шьет влет!

— Дистанция?

— До вас пятнадцать. Сокращается. Нас просто давят.

— Принял. Держитесь. Выход-крыша!

Матвей даже не стал тратить время на то, чтобы дернуть неприметный рычажок. Несколько коротких импульсов Огня заставили сработать пиропатроны не хуже электрического импульса в детонаторе!

— На выход! — Включился в эфир рык Хана. — Сашок, гости на тебе!

Не посвящать же двух прекраснодушных итальянок насчет невидимых, но от того не менее страшных весов, где чаша с их жизнями никак не перевешивает ценности чемоданчика, что по глупости своей блондинка пристегнула к своей тоненькой холеной ручке. Дура.