— Ты закуси, закуси, — протянул мне огурец Мишаня. — Напиток, он закуси просит.
— Это уж точно, — подтвердил Никитич. — Он дело говорит. Ты, парень, закусывай, не жмись. У нас тут, конечно, небогато, зато всё по-людски. Ну так что у тебя за проблемы? — без всякого перехода вперился он в меня желтоватыми, похожими на кошачьи глазами. — Давай, колись. Может, подмогнём чем.
— Да, в общем, обычное дело, мужики, — я заговорил не спеша, как и подобает в таких случаях. — Я сам из Столицы, еду вон к тётке, в Грибаково. Может, знаете, это малость не доезжая Заозёрска. Ну вот, а с билетами сейчас напряжёнка, удалось только до Барсова взять, а отсюда не раньше понедельника, здешним поездом. Так что перекантоваться где-то надо три ночи, а гостиница у вас на ремонте. Такие вот пироги с капустой получаются. Пробовал я тут на постой напроситься, да обломилось. Мне заплатить-то есть чем, отпускные вон получил, да только народ здесь у вас… недоверчивый какой-то. Одна баба, правда, согласилась, да столько запросила, что лучше уж на вокзал. А остальные просто шуганули.
— Постой, это какая же баба? — встрял в мой монолог Сёма. — Сонька, небось?
— Ага, Софья Ивановна, — откликнулся я. — А что, известная личность?
— Это точно, известная. Жмотина ещё та. Она же тут у нас в ларьке сидит, пивом, значит, торгует. Не доливает, стерва… — он скорбно помолчал. — Хозяйственная баба, ничего не скажешь. Муж-то ейный, Санька, тоже мужик деловой был, на лесопилке, значит. В общем, прошлой осенью посадили. Что там стряслось, неясно, может, мало кому дал, или чего… Но с ним просто было, если, скажем, вагонка тебе нужна, или тёс. А сейчас на его месте Никитин сидит, старый козёл. С ним попробуй договорись. Идейный потому что. Вот. А как Саньку-то упекли, Ивановна совсем взбеленилась, на каждую копейку кидается как мышь на колбасу. Ну, оно конечно, двое детей, школу кончают, и все дела. А что у ней не остался, правильно. Она бы тебя как липку… Без рубля бы к тётке своей поехал.
— Ладно, Сёма, кончай базарить, — вмешался Никитич. — Про Соньку уже обрыдло. Мы вот сейчас лучше разольём. Между первой и второй перерывчик небольшой.
Вздрогнули мы и по второй.
— Эх, хорошо пошла отрава, — восхитился Никитич. — Уважаю. А ты, Лёха, чего сало не берёшь? — хлопнул он меня по плечу. — Сало есть лучшая закусь, что человечество изобрело. Его только маланцы не едят, да ещё татары. А наш, русский человек…
Я, само собой, вспомнил Гоголя. Пан Данила, о коем Никитич, по всей вероятности, не читал, говаривал почти слово в слово то же самое. Своему тестю-колдуну.
Ну, чтобы не уподобиться иноверцам, сало я попробовал. В общем, как в анекдоте — сало оно и есть сало. Не люблю. С детства меня от него тошнит. Не знаю уж, какие тут инстинктырефлексы, но не люблю. К тому же — пятница. День постный. Ну да грех невелик… И пару ломтей, дабы не обидить Никитича, я сжевал.
— Ты, Лёха, не боись, ночлег мы тебе организуем, — обнадёжил меня Никитич. — Для хорошего человека ничего не жалко. Сам-то кем будешь? — полюбопытствовал он.
— Это ты, Никитич, в смысле работы?
Всё развивалось правильно. Можно было уже переходить на «ты».
— Радиомонтажник я, на заводе «Маяк». Приёмники лепим. Раньше, до Возмездия, телевизоры выпускали, видюхи опять же. Но это, само собой, до меня ещё было. Теперь у нас продукция духовно выдержанная, — усмехнулся я. — Принимает только УКВ на трёх каналах, и довольно.
— А как насчёт семьи? — Никитич продолжал дознание.
Я замялся.
— Ну, женат в общем…
— Это дело хорошее, — кивнул он. — Баба-то сама как, ничего?
— Да вроде бы всё путём. — пожал я плечами.