— Не утруждайте себя.

Она сникает — видимо, собиралась не только проводить, но и подслушать.

Мирону Михайловичу приходится выбираться из-за стола и, перекатываясь, как шар, поминутно вытирая пот со лба, вести нас в кабинет.

Ресовский крепко держит меня за руку, будто намекая: больше не сбежишь.

А я и не собираюсь — мне тоже нужен этот разговор. И надеюсь, что буду услышана.

Наконец мы остаёмся тет-а-тет. Он кивает мне на кресло, где обычно располагаются посетители. А сам устраивается за столом, как хозяин. И это подавляет. Он подавляет. Я как будто на ковре у декана, и меня сейчас будут распекать пополной. За несуществующие прогулы и дурные отметки.

Ресовский рассматривает меня не без лукавства. Потом его красивые губы кривит ехидная ухмылочка, и он произносит:

— Как думаешь, Ника, зачем я тебя сюда позвал?

Хорохорюсь, делаю вид, что мне не страшно, хотя страшно и очень. У него в глазах мелькает что-то такое, что меня продирает холодом вдоль позвоночника.

— Наверное, наказать за побег, — выдвигаю предположение.

Он обхватывает подбородок рукой:

— Мне определённо нравится ход твоих мыслей. Но — если бы я хотел наказать, уже бы наказал. Так, что ты бы неделю не села на свою прелестную попку.

Эти разговоры… и он сам — они странно действуют на меня. Где-то на краю сознания я вдруг думаю о том, что хотела быть наказанной. Им.

Одёргиваю себя — это же предательства Вадима!

Ресовский, безусловно, замечает мои метания и самодовольно усмехается.

— О, даже так. Учту!

Он будто рентгеном меня насквозь просвечивает и мысли читает. Грешные, неправильные, не пойми откуда пришедшие.

Он не нужен мне. Я люблю Вадима и хочу быть с ним.

— На самом деле я хочу с тобой просто поговорить. Пока что.

— О чём?