— Йо, бро, че за дела? — раздался голос у меня за спиной. Я мысленно сплюнул. Ну вот, появились местные шакалы из «Зеленой тысячи», банды, на чьей территории я сейчас находился. И голос за спиной принадлежал одному из «лейтенантов», как он себя гордо называл, Большому Мо. Хотя большим он не был, был просто жиробасом. Зачем уродовать свой аватар, приводя его к сферическому виду — я не знал. Для меня это было выше понимания. Видимо у них в реале это было показателем власти.

— Это я хочу у тебя спросить, — не оборачиваясь, я бросил через плечо. — Че за беспредел на твоей земле?

— Не, Проф, мы не при делах. Это залетная гопота.

— И я должен поверить? — сказал я, поднимаясь с корточек, отряхивая руки от пыли о брючины.

— Зуб даю, — опрометчиво ответил Мо. Ладно, сегодня у меня хорошее настроение, поэтому его зуб останется при нем.

— Ладно, поверю.

— Тебе они нужны?

Я задумался. Фраги можно было просто отправить на респ, можно оставить до полуночи в качестве воспитательной меры (тогда они автоматически уйдут на респ, но попозже), можно переработать в биогель — местный аналог универсального лекарства. Один черт респаунятся они через двенадцать часов — минимальный интервал в игре. Биогель с моим образом жизни и вредными привычками в виде отравления свинцом различного калибра мне пригодится, поэтому я выбрал в хотбаре пункт «переработать в биогель». Фраг рассыпался и исчез, оставив после себя шприц-тубу биогеля и ствол.

— Бро, а стволы тебе нужны? — Мо чуть ли не облизывался, глазки-то вон как заблестели. Я видел, на что он зарился. Здоровенный «Кольт-питон» с шестидюймовым стволом, из полированной стали — мечта любого тру-гангста.