Поднявшись, она исчезает за дверью. Правда, ненадолго. Вернувшись на трап, она громко приглашает нас в самолёт:
— Пассажиры, проходим на посадку!
Наконец-то мы оказываемся внутри. Брр… Здесь тепло. Мы располагаемся в креслах.
— Летал когда-нибудь? Ах, ну да. Летал, конечно.
Летал, милая, летал. Но мне не надоедает. Я наслаждаюсь предполётной суетой и кайфую от всего. От вида стюардесс и от предвкушения полёта.
— Прекрати на неё пялиться!
— Ира!
А стюардессы действительно красавицы. Стройные, румяные, милые и приветливые. Интересно, в жизни они такие же? Наверное, это один из важных вопросов мироздания, заставляющий мужчин тянуться к этим красоткам в тёмно-синей униформе.
Сегодня всё повторяется. Всё, как в прошлый раз. Всё, как всегда. «Тушка», конфеты, цыплёнок и голова спящей барышни у меня на плече. И я снова в первом ряду. Только сегодня со мной не Лида, а Ира.
Я закрываю глаза и пытаюсь сравнить их. Как на экране компьютерной игры, представляю два тела и сводную таблицу параметров. Раздел первый. Внешний вид. Рост, вес, объём и форма груди… впрочем, надолго меня не хватает. Тепло, ранний подъём и равномерное сопение спутницы делают своё дело, и я проваливаюсь в спокойный глубокий сон.
Москва встречает тёплым и влажным весенним воздухом.
— Чувствуешь? — спрашивает Ира, подхватив меня под руку.
— Что, милая?
Она недовольно поднимает прищуренные глаза, но проглатывает эту «милую».
— Весной пахнет.
— Чувствую, ещё как чувствую, — отвечаю я. — У меня от этого прям поднимается всё. Внутри, конечно.
Она пихает меня локтем в бок.
— Пошляк. Школота. С кем я связалась!
— Кажется ты это уже говорила, — задумываюсь я. — Или не ты?
За это получаю ещё один тычок под рёбра и захожу в автобус, поддерживая свою взыгравшую спутницу.