Надо открывать текстильное производство. Но сначала казино. Будут нужны бабки. Бабки… А может, замутить какой-нибудь дисер, и прорваться в шайку младореформаторов? Это лет через сем только можно успеть с учётом института и аспирантуры. Нет, уже перестройка будет во всю лететь… И гласность.
Мы подъезжаем к «Кавказской кухне». Заходим внутрь. Сопровождающие садятся за столик в сторонке, а я подхожу к столу Цвета. За столом, кроме него, сидит ещё один очень немолодой джентльмен с прилизанными волосами и замутнённым взглядом. На нём костюм, как у престарелого сицилийского босса или цыганского барона.
Негромко поёт Антонов.
Очень в тему песня, прям про меня…
— Здравствуйте, господа, — говорю я.
Прилизанный смотрит в упор и не отвечает. Цвет молча кивает на стул.
— Шашлык будешь? — спрашивает он.
— Буду.
Отчего же не быть. Жрать охота. Время уже вон сколько. Пока мне несут заказ, Цвет заводит разговор о деле.
— Ты чего там на Алика наехал? — спрашивает он. — Говорит, что не желает с тобой работать. Мне надо капусту рубить, а не тёрки разруливать.
Я не тороплюсь отвечать и внимательно разглядываю новую фигуру за столом.
— От него секретов нет, — говорит Цвет.