– Совсем на свои цветы забила? – грустно спросила я маму. Та только отмахнулась.

– Слишком много с ними мороки. Кому они вообще кроме меня надо?

– Мне нравились.

– Тебя полтора года тут не было.

– Я у тебя послушная девочка. Ты сказала – убирайся. Живи самостоятельно дальше. Вот я и...

– Я... просто слишком расстроилась из-за того, что оказалась права, – отвела взгляд мама. Спустя столько времени просить прощения она не собиралась. Ну и пусть, переживу, сама ведь такая же – и я и так видела, что она сожалеет.

Мы немного помолчали, мама явно хотела что-то спросить, но не решалась.

– Ну? – я в конце концов потеряла терпение, взяла ободряющее ее за теплую, шершавую руку.

– Ты такая... умиротворенная, – мама ласково улыбнулась. – Не помню, когда тебя такой последний раз видела. Это из-за... Уильяма этого, да? Ты любишь его?

Мама серьезно, тревожно так на меня посмотрела.

– Он любит меня.

В этом я была уверена.

Мама приподняла бровь, и я поспешила добавить:

– Ну и я его.

А потом вздохнула и сказала, что думала по-настоящему:

– Он хороший, правда, но... Честно говоря, я не уверена, что он не использовал на тебе какую-то магию, чары или артефакт, чтобы заставить расслабиться... показаться достойным доверия парнем...

Мама предсказуемо  поняла все по своему и внезапно покраснела, как девочка.

– Так ты знаешь...

– Эээ... о чем? – неубедительно прикинулась непонимающей я. Опять потянуло глупо улыбаться.

– Не придуривайся, Яна. Чтобы ты да шутила про магию! Будто бы я не знаю, как ты со всей этой мистике-фантастике относишься. Петя разболтал, да? Что я пишу дурацкую фэнтезятину...