«Оба. И ты с нами за компанию, если помолчать не можешь».

— Могу… недолго…

«Тебе вообще осталось недолго. С тех пор я так и прыгаю из одной головы в другую. В среднем одержимый живет от двух до пяти лет, пять с половиной — рекорд».

— А откуда тогда… два-три месяца?..

«А оттуда, что нечего нарушать технику безопасности, — раздраженно огрызнулся маг. — После твоей травмы наши энергетические каналы переплелись и местами слились. Твое тонкое тело сейчас в критическом состоянии, да и физическое не намного лучше, две души в нем никак не уместятся. Так что твое сумасшествие — вопрос времени. Очень недолгого».

Очень хотелось сказать в ответ какую-нибудь гадость, но голова гудела, и ничего не придумывалось. В результате гадость сказал маг.

«Может оказаться, что у тебя нет и этого времени. Если Лейро нас найдет, тебя он просто убьет, а меня загонит в артефакт. Он уже пытался».

Мысль о смерти почему-то интереса не вызвала, а вот имя…

— Лейро?

«А, ты же не в курсе. Лейро Таридан, Великий Магистр Ордена Карающего пламени. Мой младший брат. А я — Таро Таридан».

Великий Магистр хочет его найти и убить?

Это еще более невероятно, чем дух в голове.

Или нет?

— Змеевы потроха… — простонал Ильнар, зажмуриваясь.

«Обезболивающее ты положил в верхний ящик тумбочки, — вздохнул Таро. — Надеюсь, на твои вопросы я ответил. Прости».

— Не прощу… — прорычал интуит, пытаясь подняться. Голова кружилась, встать удалось лишь со второго раза. Таблетка обезболивающего была мелкой, но проглотить ее насухую, без воды, оказалось сложно — прежде чем попасть в желудок, она прилипла где-то в горле, заставив Ильнара закашляться. Но лекарства Эл подобрал хорошие — головная боль почти сразу пошла на убыль, оставив только тяжелую пульсацию в затылке.

Несколько минут он просто сидел на полу, пытаясь привести мысли в порядок.

Мысль номер раз. Кажется, дух действительно существует. И это плохо.

Мысль номер два. Если он не врет, то это очень, о-о-очень плохо. Потому что через два месяца он сойдет с ума и умрет. Или его убьет Магистр, чтоб его…

Мысль номер три. Сделать он не может ни-че-го.