— Нет, приятель. Туника в порядке. Она — правильная, а вот ты — не очень. Это армия. И один размер тут годится для всех.

— Но ты взгляни! Это же просто нелепо!

Катон потряс подолом мешковатой туники, слишком просторной и едва доходящей ему до колен.

— Она с меня свалится, намотается на ноги. Неужели на складе ничего больше нет?

— Нет. Ты приладишься к ней.

— Как? — Катон не верил своим ушам. — Я ведь не сделаюсь ни толще, ни ниже. Прошу, найди мне что-нибудь подходящее.

— Ты что, не понимаешь хорошего обращения? Сказано тебе, тут не столичное ателье. Бери, что дают, ничего другого не будет.

В складской каморке заскрипел стул, и на пороге ее возник крепкий дородный мужчина:

— Что, пропади вы все пропадом, тут за крик?

Вот кто здесь главный, догадался Катон и приосанился, чувствуя, что каптерщик получит сейчас хорошую взбучку. В римских лавках тоже попадались нерадивые продавцы, но обращение к хозяину резко меняло все дело.

— Я пытаюсь втолковать этому человеку…

— Да кто ты такой, чтоб тебе провалиться? — взревел интендант.

— Квинт Лициний Катон. Оптион шестой центурии, четвертой когорты.

Толстяк озадаченно сдвинул брови, потом хохотнул:

— Оптион, говоришь? Как же, как же, наслышан. Ну и чего же ты хочешь от нас… оптион?

— Я всего лишь хочу, чтобы мне поменяли тунику. На другую — поуже и подлинней.

— Дай-ка я посмотрю. — Интендант с демонстративной дотошностью ощупал тунику, встряхнул, поднес к свету, пробежался пальцами по грубым стежкам. — Да, — заключил он, кивнув головой. — Это стандартная воинская туника. И притом очень добротная. Тебе повезло.

— Но…

— Заткнись! — Интендант, не глядя, швырнул Катону тунику. — Забирай эту хреноту и лучше не зли меня, гребаный выскочка!

— Но…