«И компот тоже!»
— Пожалуй.
Мужчина сидит в таком же кресле напротив. Рядом небольшой, инкрустированный цветным камнем ломберный столик. На него мужчина опускает папку, берет маленький серебряный колокольчик. Звон мелодичный и очень чистый.
Входит девушка, подталкивая перед собой столик на колесиках. Вкусный запах свежесваренного кофе заполняет комнату. Но мне уже не до кофе. Я глаз не свожу с девушки.
Высокая, в длинном вечернем платье — фиолетовое с сиреневым, с глубоким вырезом на спине, — каштановые волосы, очень темные, почти черные глаза…
Ночная русалка… Сейчас взгляд ее спокоен и почти равнодушен…
Мужчина внимательно наблюдает за мной.
А я вспоминаю, что мы так и не познакомились.
— Меня зовут Олег. Но все называют меня Дрон.
Девушка молча сервирует стол.
— А меня можете называть как угодно, — усмехается мужчина. — Смирнов, Кузнецов, Кравченко — иметь такую фамилию все равно, что не иметь никакой. Ну а имя — Вадим.
Девушка пододвигает ближе ко мне блюдо с шоколадом — крупный, весовой, с орехами! Пузатую бутылочку красного «порто»… Похоже, мои пристрастия ни для кого здесь не тайна. Коньяки, ликеры, вина на нижней плоскости столика. Девушка наливает кофе. Пробую. Приготовлен исключительно — с едва ощутимым привкусом жженого сахара и очень крепкий. Кружка высокая, толстостенная, белая. На ней надпись: «Мэджик маунтинз» — «Волшебные горы». И — маг в высоком фиолетовом колпаке, расписанном звездами. Его руки подняты в чародейском экстазе, с пальцев истекают молнии… Симпатичная чашечка. Великолепные напитки. — За знакомство? — Мужчина тонкими, длинными, чуть узловатыми пальцами аккуратно берет наполненный бокал. Девушка удаляется, плавно двигая бедрами. Провожаю ее взглядом.
«Изумрудный город, мил человек, там, где много „зелени“…»
— Вы решили, как вам удобнее меня называть?
— Решил. — Киваю на изображение на чашке. — Мерлин. А лучше — Гудвин!
Бокал в его руке чуть дрогнул. Едва-едва. Мужчина улыбнулся:
— У вас богатое воображение…
— У вас богатые подвалы. — Я кивнул на алкогольное изобилие.
— За знакомство. — Мужчина пригубил бокал. Я осушил свой до дна. До начала новой жизни есть время, этим грешно не воспользоваться. При таком изобилии — еще и глупо. Судя по прелюдии, меня ждет задушевный разговор. А кто ж такие ведет на трезвую-то голову? Потому сразу наливаю еще. Портвейн, из пузатой бутылки.
Мужчина молчит. Он ждет. Когда я начну задавать вопросы. Вот уж нет. Я — боец контратак. Да и воспитание брежневских времен: мы первыми не нападаем.