Я не знал. Не знал, что он настолько не хотел. И я не просил никого. Просто вписал своё имя в расписание факультативов, в колонку «Высшие Зелья». И на первом занятии посчитал, что раз уж меня впустили, хоть и с недовольной гримасой, то беспокоиться не о чем. На уроках Снейп всё так же жёлчен, скуп на похвалы даже своим слизеринцам, не говоря уже о нашем факультете. Но почти перестал доставать меня беспричинно, как на младших курсах. Просто смотрит сквозь меня, даже если обращается ко мне. И я уж было подумал, что и его ненависть тоже ушла в прошлое - теперь, когда не нужно подогревать её в угоду ситуации. Да и не могу я до конца поверить, что это возможно - ненавидеть человека и постоянно спасать ему жизнь. Что-то из этого должно было быть показным, искусственным. А поскольку я до сих пор жив...

- Мне просто стало интересно, - отмахиваюсь.

- Ты слишком рассеян на занятиях, чтобы я могла в это поверить, Гарри, - говорит Гермиона, терзая лист лопуха.

Стараюсь не смотреть ей в глаза. Тяну ещё одну сигарету. Молчу.

Поскольку не то что Гермионе - я себе не спешу признаться, что стал находить зрелище «Зельевар за работой» охренительно завораживающим. На уроках по Высшим Зельям Снейп, объяснив нам сложный рецепт, обычно варит то же зелье сам, чтобы в конце занятия мы могли в полной мере насладиться своей неполноценностью. Наши поделки обычно схожи с эталоном, как Хагрид - с фиалкой.

И Гермионе, уставшей ожидать очередной ингредиент, действительно часто приходится толкать меня в бок.

Потому что руки Снейпа, бледные, с длинными узкими пальцами, во время работы обнаруживают столько эмоций, что кажется - это не может быть его руками. Меня затягивает. Оценить противоречие, понять, что страсть не может взяться из ниоткуда, предположить её где-то в глубине самого мрачного преподавателя Хогвартса - и млеть, наблюдая. И представить - что, если бы эти руки коснулись меня? Вот так, как они сейчас касаются невзрачных сухих корней и листьев, бережно и аккуратно. Или так, как помешивают особо вязкое зелье - сильно, с нажимом. И хотеть, чтобы они коснулись. Хотеть.

Отчего-то именно после разговора с Гермионой мою крышу сносит окончательно. Признаваться себе всё же приходится. Никогда не был гомофобом, но предположить, что я - я! - буду интересоваться представителями собственного пола? Нет, не так. Я не гомосексуалист. Даже на фоне моего постоянного отчаянного одиночества мужчины мне не интересны. Как, впрочем, и девушки. Мне интересен Снейп. Снейпосексуалист, да? Дожили.

Если бы прижались к моей обнажённой коже тонкие, бледные, откровенно мужские губы - что бы я почувствовал? То же, что и каждый вечер, когда представляю это в темноте своей спальни? Отчаянное, болезненное желание узнать эти прикосновения наяву я бы списал на свои восемнадцать, не до конца осознанную ориентацию и гормоны - но это разве гормоны требуют слышать его голос, видеть профиль, склонённый над котлом или книгой? На уроках этого катастрофически мало. Как исправить положение, не знаю. Не взрывать же нарочно котёл, верно? Это уже будет попахивать безумием.

А отработок за прочие промахи он мне не назначает. Ни одной. Кажется, весь Гриффиндор только тем и занимается, что драит по вечерам котлы, а я бешусь и не могу понять - это он меня просто игнорирует? У меня по-прежнему есть к нему вопрос. Даже два, но спрашивать, не поцелует ли он меня, было бы чересчур. Даже для сумасшедшего, каким я, похоже, становлюсь. И остаётся только набраться храбрости, отправить Гермиону обедать в одиночестве, закрыть дверь класса, прислониться для уверенности и, не обращая внимания на негодование, рвущееся из тёмных глаз, спросить:

- Зачем вы приходили тогда в Мунго, сэр?

Но Снейп не тот человек, которого можно взять внезапностью. Он только приподнимает бровь и ровно произносит:

- Не вижу причин, по которым вас может это интересовать.

- Но приходили-то вы ко мне!

- Вы забываетесь, Поттер. У вас есть вопросы по теме прошедшего занятия?

- Нет, сэр.

- Вы свободны.

- Но сэр!

- Скучаете по мытью котлов, Поттер? Я вам обеспечу пару вечеров, невзирая на ваше хлипкое здоровье.

Что? Ушам своим не верю. Он меня щадил. Он...