Солнце припекало не по-майски жестко. Продержаться по такой жаре до ночи будет непросто. Но придется. И отходить по минному полю тоже придется, никуда не деться. Подмоги не будет. Отправляясь вчетвером за спиртным и сигаретами, бойцы, естественно, никого не поставили в известность о своей затее. Сами кашу заварили, самим теперь и расхлебывать.

— У тебя фляга полная? — спросил Артем.

— Свою посеял, что ли? — буркнул Мирон недовольно.

Ему определенно не хотелось делиться водой. Понять его было несложно. Артем и сам не любил выручать растяп, отказывая себе в чем-то необходимом. Вместо ответа он протянул свою флягу, пробитую и смятую пулей.

— Повезло, — оценил Мирон. — Ты счастливчик, Артемка.

— Счастливчиков пулеметным огнем на минных полях не прижимают. Они сейчас в кафешках и на пляжах. С девочками.

— А мы за них тут корячимся. Кровь, блин, проливаем.

— Лично я сам за себя, — возразил Артем. — И за бабки.

— Молчит, — сказал Мирон, имея в виду пулеметчика. — Небось, миномет подтаскивают. Нужно отходить, — заключил Мирон. — Давай по очереди. Сперва я, потом ты.

— Договорились. По пятьдесят метров.

— Я что, хреном их отмерять буду — метры?

— Ну считай тогда.

— До ста?

— Давай лучше до трехсот, — предложил Артем. — Получится минут по пять. Потом меняемся.

— За пять минут можно десять раз подорваться, — сказал Мирон.

— Хорош торговаться. Пошли. Ща поглядим, какой я счастливчик.

С этими словами Артем бойко пополз прочь от лесополосы. Мирон, поколебавшись, пристроился за ним.

— Мне считать или ты будешь? — пропыхтел он.

— Не надо считать. Я первым до конца пойду.

— Крутой больно?