— То есть он сам нарисовался, а не ты на его поиски отправилась?

— Я, по-твоему, совсем с головой не дружу?

— Ох, Лерочка, — мама собирает осколки разбитой кружки, — можно я не буду комментировать этот момент?

— То есть, по-твоему, я тупая? — опускаюсь рядом с ней на колени и начинаю помогать.

— Нет, солнце. Ты шальная. И сама это знаешь.

Знаю. Отрицать глупо. Если есть что-то, что можно сделать наперекосяк, я непременно это сделаю.

— Он тебя узнал?

— Узнал.

Я рассказываю ей о том, как Барханов два дня сталкерил возле моей работы, и о том, как сегодня не выдержала и сама к нему подошла.

Мама хмурится и тяжело качает головой.

— Не нравится мне все это. Как бы не начал твой благоверный обратно клинья подбивать.

— Пусть чего хочет подбивает, — сердито соплю себе под нос, — мне все равно.

— Да, милая, — мама покладисто кивает, — а щеки у тебя просто так горят. От злости, наверное.

— От нее самой!

Конечно, злость есть. Но и всего остального хоть отбавляй.

Боже, меня будто отшвырнуло на три года назад, когда от одной встречи с Бархановым трясло и ломало. Я думала, что уже пережила это, переболела. Что я уже большая и сильная.

Ни черта подобного. Девочка внутри меня рыдает. Не от желания быть с ним — с этим давно покончено. Я скорее в тайгу уеду, чем позволю ему приблизиться и снова сделать больно. Просто ей очень грустно и обидно, а еще она не может справиться с беспокойным сердцем.

— Что будешь делать?

— Не знаю, мам. Я просто надеюсь, что после сегодняшнего разговора он больше не придет.

Она неопределенно ведет плечами: