После работы Меглин был пьян. Он дома в ангаре, раздет до пояса, ходил, обхватывая себя то за плечи, то за голову. Ему было плохо, без таблеток колбасило. По комнате в произвольном порядке разбросаны листы с материалами, к стене кнопками прибиты фотокопии рисунков. Ему не давал покоя вопрос, как он находил жертв. Мальчик сидел в углу, наблюдая за Меглиным свысока, с сожалением.

– Скажи уже!..

– Что?..

– Ты знаешь что!

– Ничего не знаю!

– Матери. Одиночки. Не отмораживайся! Не делай вид, что не было ничего! Не тупи!

– Пошел отсюда!..

– Скажи!..

– Он их убивает, чтоб не водили никого! Шлюхи! Шалавы драные! Они матери, а не подстилки! Они с детьми должны быть! Он мстит!

– Во!.. Узнаю Меглина!..

Меглин радостно смеется в обмен на похвалу, ему это льстит.

– Не тормози, дальше давай…

– Голова болит…

– Накати, попустит!

Меглин отпивает вино, несколько раз кивает, заводя себя, как боксер перед выходом на ринг.

– Почему – понятно, теперь – как? Где он их ищет?

– На улице…

Мальчик делает разочарованное у-у-у-у…