– Здравствуйте, Роман Иванович.

Григорьев идет к лифту.

– День добрый… С кем я говорю?

– Вы меня, наверное, не помните. Это Игорь. Ваш сын.

Григорьев растерянно замирает. Это как удар под дых, он расстегивает верхнюю пуговицу, массирует сердце под рубашкой, останавливается.

– Игорь?.. Ты… где, ты откуда звонишь, я… Господи, сынок… Я… столько лет искал тебя…

– Зря. У меня сейчас другая фамилия. Я научился скрываться. Научился выживать.

– Игорек, прости… я… не должен был с тобой так поступать… Где ты был?

Самарин говорит с улицы, он метрах в трехстах от большого, дорогого дома с аркой.

– Там, куда ты меня отправил, пап. Далеко от тебя. Шучу, в Питере. Ты зря извиняешься, ты был прав.

– Прав? В чем? Сынок, о чем ты?

– Все дело в том, какую картину ты создаешь у себя в голове. Какую систему ценностей. Хочешь убивать – пожалуйста. Главное – найти тех, кого можно убивать, кто этого заслуживает, так, пап? Это ты хотел до меня довести?

– Я не понимаю, о чем ты… Игорь, я сейчас не могу говорить..

– У тебя опять нет на меня времени? После всех этих лет?

Григорьев пугается:

– Нет, я другое хотел сказать! …Я был не прав, я очень виноват перед тобой. Я хочу увидеть тебя… Мы обо всем поговорим, я приеду, скажи, где ты…

– Так теперь я нужен тебе?

– Ты мне всегда был нужен.

Долгая пауза.

– Поздно.