— А вы говорили, что выздоровел. — разочарованно протянул тот.

— Ну кто же знал. Смотрите, Владислав. Это портреты жертв.

— Интересно. Вы больше ничего не нашли?

— Нет…

— А записку оставил? — врач до сих пор не могла прийти в себя.

— Оставил.

— «Оставь меня»; а ведь если подумать… что он этим хотел сказать? А если с другой стороны посмотреть… — размышлял Морозовский, расхаживая по боксу, стараясь не наступить в кровь.

— С другой стороны… — Володин перевернул верхний рисунок и вгляделся ближе. — он еще кое‑что для нас оставил.

— Что там?

— Портрет Януса. — хмыкнул Володин.

— Который оставил его.

— Оно оставило… — прошептала Марина Дмитриевна и закрыла руками лицо.

— Да нет, — сказал Володин, приближая изображение Януса с неумело нарисованной желтой краской женской прической с синим бантиком на затылке к себе и ошеломленному Морозовскому. — она.

Тот долго, очень долго смотрел на портрет окаменевшим взглядом.

— На них с листа мелованной бумаги смотрела Валентина.

— Вы опять не видели, что происходит? — распекала врач безучастно смотревшего на экран телевизора охранника.

— Марина Дмитриевна… все хорошо… — безразличным голосом монотонно отвечал охранник.

— Вы видели, что произошло? — настаивала она.

— Ничего не происходит… — многозначительно улыбался охранник.

— И этот рехнулся. — бросил Морозовский.