Голос Биргит Лёвстрём вывел меня из раздумий.
– Господин Свенссон? – переспросила она.
– Да.
– Йоте просил передать, что не помнит никакого Харри Свенссона, тем не менее готов побеседовать с вами у себя в комнате.
Я замялся:
– Скажите, а… как у него с головой?
– У Йоте? – удивилась медсестра. – Все в порядке, не беспокойтесь. Его проблема – колени, из-за них он, думаю, и попал сюда. А голова у него ясная, несмотря на восемьдесят пять лет.
– Когда я назову имена наших общих знакомых, он вспомнит и меня, – успокоил я медсестру.
По пути в комнату Йоте я пожалел, что не позаботился хотя бы о скромном букете. Вероятно, воспитанные люди заявляются сюда с цветами. А у меня совсем из головы вылетело.
Апартаменты Йоте представляли собой уютную квартиру.
Здесь было подобие кухонного угла со шкафчиком для нескольких тарелок, кофейных чашек и стакана, спальня и просторная гостиная с плоским экраном на стене. На экране что-то мелькало, но звук был выключен. Балконная дверь приоткрыта. Мне показалось, что за ней виднеется небольшаая терраса на уровне первого этажа. Кажется, комната находилась на той же стороне дома, что и холл с регистрационной стойкой. Однако парковки за окном я не увидел.
– Добрый день, Йоте! – поздоровался я.
Он сидел в кресле, на ножках которого красовались странные резиновые набалдашники, очевидно надетые, чтобы оно не скользило по полу, и добавлявшие креслу несколько сантиметров высоты. Белая рубашка Йоте была аккуратно застегнута на все пуговицы. Запонки на манжетах походили на золотые. Из-под выглаженных – со стрелкой – серых брюк выглядывали ноги в светлых носках и домашних тапочках. Густые седые волосы Йоте разделял косой пробор. При виде красного носа с чувственными ноздрями я представил, как он нюхает рюмку виски. Серые глаза смотрели холодно. Тщательно выбритые щеки приятно пахли.
– Я не знаю вас, – начал Йоте.
Голос звучал уверенно, даже властно. Йоте говорил с заметным сконским акцентом и не стыдился этого.
– У нас есть общие знакомые, – отозвался я.
– Кто же?
– Арне Йонссон, например.
Йоте наморщил лоб:
– Арне… Вы имеете в виду того самого Арне… Газетчика?