Взбежав по ступенькам к нужной квартире, Борланд постучал в нее условным стуком. Испуганное лицо Полины выглянуло в щель, ширина которой ограничивалась дверной цепочкой.

— Это я, — напомнил Борланд. — И я один.

Девушка открыла дверь, впуская его.

— Где он? — спросил Борланд.

— Заперся в комнате. Борланд, у него пистолет.

— И почему я не удивлен? — произнес сталкер. — Марк! Открывай, артефакты торговать будем!

— Кто это? — послышался голос.

— Да ты что, охренел, дядя? — удивился Борланд. — Ты откроешь или мне, или ментам. Выбирай.

Послышался звук отпираемого замка. Борланд тут же зашел внутрь и протянул руку.

— Пистолет отдай, — потребовал он.

Марк, бледный как смерть, послушался. Вытащив магазин, Борланд покачал головой.

— Заряжен, — констатировал он. — Ты совсем рехнулся?

— А что?

— А что??? Это не Зона, идиот! Это Киев!

— Я знаю. — Марка ощутимо пошатывало. — Слушай, у меня был небольшой срыв. С тобой тоже было, если ты не забыл.

— Такое не забудешь. Но меня успокоил заряд транквилизатора, которым ты в меня выстрелил. Хочешь, я верну должок?

— Нет, я справлюсь.

— Иди к Полине и поговори с ней. Потом обсудим, что с тобой происходит.

— Давай сначала…