Ксавьер уставился на меня так, словно я попросила его слетать на Луну.

— Ты шутишь? Сейчас только девять. — Он постучал по своему телефону. — Ночь только начинается.

Я ненавидела то, что он всегда заставлял меня чувствовать себя не в своей тарелке, но мне надо было где-то провести черту.

— У меня нет желания напиваться.

— А кто говорил о пьянстве! — он встал и протянул мне руку. — Пойдем. Пора на уроки танцев.

Я скрестила руки.

— Ни в коем случае. — Это было еще хуже, чем напиться.

— Значит, тебе нравится выглядеть как сломанный робот каждый раз, когда ты танцуешь?

— Я не… — Вдох. Я досчитала до трех и попыталась снова. — Я редко танцую. Поэтому мне не нужны уроки.

— Ты все время тусишь с друзьями, так что это неправда… если только ты не боишься, что у тебя не получится, — Ксавьер опустил руку и пожал плечами. — Я понимаю. Никто не идеален во всем.

Вот ублюдок. Он был хорош.

Кроме того, он явно подначивал меня, но соревновательный дух, который подпитывал мой взлет в жестоком мире PR, взбесился от его насмешек. Как только он включился, пути назад уже не было.

— Не думай, что я не знаю, что ты делаешь. — Я встала, не обращая внимания на воспоминания о прищуренном неодобрении мадам Ольги и нынешней хитрой улыбке Ксавьера. — Но я соглашаюсь, только чтобы стереть с твоего лица это самодовольное выражение. Пойдем.

Кто ж знал, что за ночь я не научусь танцевать?

Ксавьер уже смеялся, но я собиралась заставить его пожалеть о своих словах.