– Стрелял… Из револьвера. Два раза барабан расстрелял.

– И попал?

– Попал. В сарай.

– Орел! Ну прямо Соколиный Глаз!

– А вы не смейтесь, бо ударю.

– Меня?

– А то кого же!

– А ну-ка, покажи силу, вот кулак мой – разожми!

Несмотря на неплохо развитые в каменотесной мастерской у дяди и на чулочной фабрике руки, разогнуть крепко сжатые в кулак пальцы командира Рокоссовскому не удалось, несмотря на натужное пыхтение в течение пяти минут.

– Ну что, орел, не осилил? А почему? А потому, что гимнастику делать надо каждый день в зной и мороз, в тюрьме и на воле. А кисть руки постоянно упражнять: сжал-разжал кулак, сжал-разжал. Зато потом от твоей сабли германские уланы раздваиваться начнут: ноги в седле, а туловище – на земле. Так-то!

Ну, да ладно. Надо подумать, как к тебя к делу пристроить. Станислав Станиславович! Подойди-ка! – позвал командир одного из чистивших лошадей «косиньеров».

– Вот, знакомьтесь. Это – товарищ Казимеж Рокоссовский, варшавянин. А это – Станислав Пестковский, командир отрядного резерва, где мы учим новоприбывших верховой езде, обращению с оружием и прочим военным азам. Прошу, как говорится, любить и жаловать! А ты, Станислав, прими этого орла под свое крыло, выдай оружие посерьезнее его пятизарядной сморкалки и в первом же немецком имении реквизируй парню коня с седлом и сбруей. Да не забудь – пятую часть цены лошади хозяевам марками выдай, а на остальное расписку. А то знаю я вас!

– Зачем обижаешь, командир…

– Не обижаю, а шутю! Ну, ступайте!

С тех пор прошло десять дней, а главное – две стычки с германскими солдатами, расквартированными с начала восстания по многим крупным фольваркам немецких поселенцев. Во дворе именно такого фольварка и сидел Казимир, пытаясь втолковать пленному солдату, что никто того расстреливать не намерен. Благо солдат попался из местных и по-польски худо-бедно, но понимал.

– Ну сам посуди, Никиш, зачем нам тебя убивать? Ты ни в кого не стрелял, сам оружие бросил, руки поднял, когда мы ночью ворвались. Здешних поляков-батраков не обижал, имущество их не трогал.

– А как же лейтенант Фельгибель? – кивнул немец на торчащие из-за угла коровника скрюченные ноги в лакированных офицерских сапогах.

– А что лейтенант? Во-первых, его просто лошадь стоптала, когда он с люгером своим по двору метался. А во-вторых, сам подумай, кто он, а кто ты.

– Оба немцы…

– Только и того, что немцы. А так, ты – сын рабочего, я – тоже рабочий, командир наш агрономом был, большинство наших – простые крестьяне. А Фельгибель твой – из потомственных дворян, все его предки над твоими предками пановали, их трудом себе богатства добывали. Вот, скажем, если бы сюда, в Польшу, такие вот рыцари-дворяне не полезли – разве не могли бы простые поляки с трудящимися немцами в мире жить?