Хмурюсь. Диалог идет не в том направлении. Злость на сороку есть. За бутик. За чертову статуэтку! Да и за отключку в доме Ворона. По-хорошему бы наказать ее. Проучить. С этой целью и еду за пределы города. Погодка отстой. Снег идет. Слякоть. Машин практически нет, а если и проезжают, то редко. Довольно улыбаюсь, паркуясь на обочине.
— Вещай, красотка, — поворачиваюсь к ней, помещая руку на изголовье сиденья, — какого черта тебе понадобилось от нас?
— От вас?
Глаза полны искреннего удивления, в которое мне слабо верится.
— Да. Скажешь, что ты просто так лазишь по домам моих друзей? Хобби у тебя такое, да? Пробираться на чужую территорию и ничего не воровать? Только вот ножичек ты сперла. Так что, не юли, Скромная, рассказывай правду.
— Или?
— Тебе лучше не знать.
— От ВАС мне ничего не нужно. — Пожимает плечами и фыркает, напоминая милого ежика с длиннющими иголками для защиты. — Только от одного.
— О-о-о, — кривлюсь, пытаясь понять, правду ли слышу, — от одного. И от кого-же? Или ты еще не определилась?
— Не будь идиотом, птенчик. Если я сижу в твоей машине, то логично предположить, что…
— Что тебе что-то нужно от меня.
Заканчиваю за нее. Щурюсь. Реакции тела нет. Она никак себя не выдает. Спокойно сидит. Если играет, то на великолепном уровне.
— Бинго!
Она хлопает в ладоши. Киваю. Перевариваю информацию с действиями. Анализировать получается плохо, потому что чертовка такие глазки строит, грех не поверить. Только сразу в голову приходит образ старика, которого она обула. Ладно.
— Если тебе что-то от меня надо, то почему убегала?
— Внимание привлекала.
— Зачем?
Уже две красивые брови ползут вверх. Держать себя в руках чертовски сложно. Нельзя верить этой девчонке. Красная строка бежит, напоминая о прошлых оплошностях.
— Очередной тупой вопрос. — Тяжело вздыхает. — Привлекала. Внимание. — Скромная подается вперед и тычет мне в грудь пальцем. — Твое.
Смотрим друг другу в глаза. Она молча и спокойно, а вот у меня какое-то жжение в районе грудной клетки, именно в том месте, где ноготок уткнулся в ткань.