Он давно уж лежит на кладбище, есть ли там ещё его кости? Понятия не имею. Но историю его помню, знаю, мораль разумею.

Не хмелей, дорогой читатель. В случае «жирной белочки» тебе выбьют жалкий эпитафий. И большего ты не будешь удостоен. Надо же: вокруг герои, отцы, матери, а рядом ты – алкаш. Даже цыгане мимо пройдут и не тронут твои засохшие конфеты.

Костя? Он шлёт нам с того света приветы. Он любил выпить. С одной женой любил выпить, с другой женой любил выпить. Не в плане, что и жёны пили. Им это было неприятно. Костя – он любил выпить. Все от него ушли, мама тоже редко посещала.

И была одна умная дама, дама-выпивоха. Она Костю стала использовать, вот мы используем в душе мочало, а она использовала его деньги, душу, иногда причиндалы.

И споила Костю окончательно. Может, что уже тогда у него начался цирроз печени. А может и нет. Но Костя совсем потерял страх и совесть. Как-то работал на даче, а там змея. Кусает змея Костю за руку (может за ногу), а ему хоть бы хны.

– Выпью водки! – так он кричит.

Ну и выпил. Много пил водки. Интересно думать так – яд змеи + спирт = что-то особое. Но не самое лучшее сочетание для организма. Печень и все остальные системы такому раскладу были не очень-то рады. Прости меня, Костя.

Я помню тебя, как ты лежал на диване, как рядом плакала твоя мама. Я и сам тогда плакал, но немного. Всегда я был каким-то чёрствым. Уже тогда Костя плохо ел, мне его мать отдала кусочек торта.

– Съешь и помолись за его здоровье – вот и все её слова.

Думаю, что я ошибся. Зря я так мало времени ему уделял, он был хороший. Но спирт всё за нас порешал. И сколько таких людей? Что уходят изо дня в день… Это ведь не история про каламбуры. Люди умирают, будто безмозглые куры.

За добавочные 30 минут (итого простоял час) я насчитал целое созвездие людей в магазине К/Б. И тебе это дано сделать, и тебе. Попробуй, посчитай. Вот тебе и будущее нации, вот и ответ на вопрос демографии. Чего ещё ждать от таких вот «героев?».

Один на жену кричит (делая строгое лицо), другой набирает побольше дешёвого поила. Больно смотреть на такое. Выйду-ка я отсюда. И расскажу последнюю историю.

Стояла зима, было где-то -10. Для Астрахани это уже хорошо, прибавь к этому холодный ветер. И жил где-то в Ленинском районе алкаш по кличке Морпех. Он любил пить и кричать – за ВМФ!

И шёл по улицам блогер, он явно походил на серого волка. Решил дать Морпеху две бутылки и заставить их выдуть на камеру. А Морпех и рад тому, что бухло принесли.

Пьёт залпом одну – уже плохеет, он весь покраснел, но себя не жалеет. А блогер ему – молодец, вторую выпей и скажи там «за ВМФ!». Морпеху ничего в голову не идёт, он пьёт залпом вторую. Ядовитый спирт по его телу уверенной поступью идёт. Вот он и выпил две бутылки водки, блогер доволен, блогер ушёл. Морпех на одно мятое крыльцо подъезда спать пошёл. В – 10, в состоянии опьянения и отравления. Ага.

Он уже не проснулся.

Заснул вечным сном.

Но о чём это я? Проверю заметки черновика – спирт, водка, ядовитые пары алкоголя, этанол, смерть. Тьфу, сбился я!

А может ещё по одной? А?