— Тебя ждет врач, — сказал он, кивнув подбородком в сторону тента в дальнем конце двора, под которым была видна знакомая серая голова. Дэмиен оставил нагрудник, который держал, и пошел.

— Сядь, — сказал врач.

Дэмиен осторожно сел на единственное место, где можно было сидеть — маленький стул с тремя ножками.

Врач начал расстегивать выделанную из кожи сумку.

— Покажи мне свою спину.

— Она в порядке.

— После целого дня в седле? В броне? — Спросил врач.

— Она в порядке, — повторил Дэмиен.

Врач приказал:

— Снимай рубашку.

Его взгляд был неумолим. Спустя некоторое время, Дэмиен потянулся назад и стянул с себя рубашку, обнажив широкие плечи для осмотра.

Она была в порядке. Его спина зажила достаточно, так что свежие шрамы заменили ранения. Дэмиен повернул голову, чтобы взглянуть, но, не имея способностей совы, почти ничего не увидел. Он перестал пытаться до того, как получил растяжение мышц шеи. Врачеватель рылся в сумке в поисках одной из своих бесчисленных мазей.

— Массаж?

— Это целебная мазь. Ты должен пользоваться ей каждую ночь. Со временем она поможет шрамам стать незаметнее.

Это было уже слишком.

— Она косметическая?

Врачеватель ответил:

— Меня предупреждали, что с тобой будет трудно. Очень хорошо. Чем лучше она будет заживлять, тем меньше твоя спина будет тебя беспокоить сейчас и дальше по жизни, поэтому ты лучше сможешь обращаться с мечом и убьешь много людей. Мне сказали, что ты откликнешься на этот довод.

— Принц, — сказал Дэмиен. Ну, конечно. Вся эта забота о его спине напоминала утешительный поцелуй сразу же после пощечины.

Но он прав — и это раздражало. Дэмиен должен хорошо сражаться.