Первый этаж. Столовая. Спасительная дверь. Игровая площадка. Второй корпус. Еще одна площадка. Лес.
Я бегу в самую его глубь. Все бегу и бегу вперед, словно не замечая холода. А на улице, между прочим, дождь, а я — в одной лишь пижаме. Но меня это не смущает. Наконец, вижу озеро, в честь которого и назван санаторий.
Красивое, совсем небольшое. Почти прозрачное. Удивительный вид. Те, кто приезжал в «Лесное озеро» зимой говорили, что их водили в лес на экскурсию. Нам же это строжайше запрещалось. Я полагаю, из-за клещей. Но что там зимой! Неважно. Сейчас конец мая. «Нужно жить настоящим!» И бла-бла-бла…
Как бы мне хотелось покататься по гладкому льду. Зимой, конечно. Хотя что-то мне подсказывает, что озеро — не профессиональная арена, но все же. Вдруг появляется мысль, которая пугает: «А что бы сказала Ира? Захотела бы она? Разделила бы с тобой удовольствие от нарушенного запрета?» Я не могла ответить, но отчаянно пыталась представить ее здесь, на льду этого чудесного озерца.
Я слышу шаги задолго до того, как они приближаются так близко, что я могу почувствовать дыхание владелицы. Не оборачиваясь, я понимаю, что это она. Как у нее вообще получается находить меня с такой поразительной скоростью.
— Если тараканы в голове позволяют тебе так скрыться, то хотя бы одевайся! — Ира набрасывает куртку мне на плечи. — Ты как?
— Еще не утопилась… как видишь… — язвить нет ни желания, ни сил. Я вдруг понимаю, насколько сильно замерзла.
— И зачем ты ушла? — шепот в самое ухо.
Я снова извиняюсь.
Почему я вечно извиняюсь? Так требует воспитание. Но почему? Почему, если все в порядке (кроме моей головы, конечно), я должна извиняться за мелочи?
— Не надо так… — все еще шепчет Ира, но теперь как-то настороженно.
— Шшшш… Милая…
— Надо поговорить. Про вчерашнее. Я тоже видела кое-что…
— Сон? — осипшим голосом спрашивая я.
— Нет. Это было какое-то видение наяву. Сначала я не хотела тебе рассказывать, а потом нашла вот это, — она поднимает руку, и я замечаю на ее пальце колечко — И поняла, что по-другому не смогу. Я видела, как ты надеваешь мне на палец это кольцо и улыбаешься, а потом…
Я не спрашиваю, что было «потом», но по смущению Иры догадываюсь.
— Спасибо тебе, — шепчу.
— За что? — удивляется Ирка.
— За то, что не послала меня подальше и не посчитала чокнутой.
Улыбается.