— Хан, конечно, урод, но не опасный. Убивать он точно не будет, побоится.

— Какой Хан? — спрашиваю машинально.

Может, водитель.

— Какой Хан? — переспрашивает она, пристально всматриваясь мне в лицо.

Что ты во мне увидеть хочешь своими детскими глазёнками? Читаю удивление, смятение, неуверенность и досаду.

— Ты что, ничего не помнишь? — восклицает она, взмахивая руками.

Лёд съезжает со лба и проваливается мне за шиворот. И голос у неё снова становится неприятным и напористым.

— Да не сверли ты мне дырку в голове, — восклицаю я, прикрывая глаза, — и так раскалывается. Чуть на тот свет не отправили. Не каждый день по тебе трамвай проезжает. Если хочешь, чтобы я молчал и не писал заявление ментам, придётся как следует раскошелиться!

— Ром, да ты про какой трамвай? — она выглядит реально удивлённой. — Всё-таки сильно тебе прилетело.

— Не прилетело, а приехало.

Ой… а что с моим-то голосом? Пионэрский какой-то. Рука непроизвольно тянется к шее. Вроде, всё на месте, разрезов и бинтов нет. Почему Рома, интересно? У меня же документы при себе были. Или в комнате еще кто-то остался?

— Ладно, некогда мне тут с тобой возиться, — машет рукой девица. — Эту смену, так и быть, отдохни. А вот на следующей филонить уже не получится.

Блондинка выскакивает за дверь. Оставшись один, я осматриваю комнату: помимо дивана по стенам стоит еще кресло и несколько облезлых стульев. В углу — небольшой стол, уставленный чашками. Кроме меня никого больше нет.

Что она там говорила про рубашку? Хорошо, что кровью не заляпал? Да тут радоваться надо, что я в принципе жив остался. Шевелюсь, разговариваю. Даже двигаться могу. Могу ли?

Осторожно приподнимаюсь — затылок сковывают тиски. Медленно ощупываю голову. Ладно, норм, глядишь, еще поживу.

Куда эти черти пиджак мой дели? Неужели спёрли? Натянули взамен какую-то уродскую синюю жилетку.

На левой груди бейдж — чёрным на золоте написано «Роман». А, ну теперь понятно, почему они меня Ромкой кличут…

А радио не сдаётся: