Ведьме было не до псов. Она схватила меня за плечи и затрясла, как яблоньку, завопила:

– Ты хоть понимаешь, что натворила, дочка?!

– Н-н-нет-т-т! – продолбила я припадочным дятлом.

– Так ты не знаешь, во что вляпалась?!

– Н-н-нет-т-т!

Она рухнула на табурет и замолчала, зло пыхтя. Потом процедила:

– Ну до чего же я ненавижу этих глупых, чванливых, самодовольных, самонадеянных людишек! Считаете, что убили нига? Как бы не так! Это не в ваших силах. Только спугнули. Он не заперт смертью натха. Он ушел, но просочиться может через тысячу лет. Или завтра. Или уже.

– Так это был ниг?

– Похоже, да.

– Ты сама ниг, и ты не уверена?

– Ха! Уследишь за их формами, как же! Ниг может прикинуться чем угодно.

«Ну, это мы уже знаем!» – подумала я.

– Или вовсе ничем.

«А это похоже на наш случай».

– Если это ниг, то чем прельстила его такая замухрышка, как ты? Разум пифии – это, конечно, хорошо для нас, но мало. Не редкость. Вот и Ульрида моя имела такую способность. Пифии забывчивы, а такой ущерб ничем не восполнить. Нам нужна не просто Избранная. Из них многие оказываются пусты. Бесплодны. Отторгают наш Дар. И он, увы, их уничтожает, становится для них ядом, а не благом. И нас печалит этот результат. Но мы ждем и сеем. Мы – Сеятели!

– И много насеяли?

– Все ведьмы – наши Детки, дорогая. Все до единой. Колдуньи, колдуны, волшебники и маги… Все!

Мне показалось, что меня затягивает под лед проруби: их тысячи – разнообразных, разной силы и возможностей. Так много измененных!

Тварь словно облизнулась, предвкушая:

– При таком посеве мы свое получим! Но нам нужна Истинная Избранная. Нам нужна Куколка, которая даст долгожданные всходы. О, я знаю, ты – такая. Ты не для нига Цитадели, нет. Ты для меня. Поэтому ты здесь.