Если бы он был хоть немного сообразительнее, он бы понял, что самое лучшее сейчас - это тихо уйти. Джинни, например, так и сделала.

Но нет, он пытается отодвинуть мой стакан. На это я перехватываю его кисть и заламываю за спину. Что, так трудно не лезть ко мне?!

А потом… Потом перед глазами мелькают какие-то пятна и чья-то рука берёт меня за плечи, и она почему-то смутно знакома. Я замираю. Вглядываюсь перед собой. Натыкаюсь на сведённые брови и чёрные, во всю радужку, зрачки.

- Идёмте, Поттер, - спокойно так, уверенно.

- Куда?

Снейп не отвечает, а просто уводит меня из зала. И я не понимаю, почему я не сопротивляюсь.

За дверью я пару раз пытаюсь вывернуться, но не слишком усердствую, так, скорее для приличия. Он держит меня крепко, одна рука на плече, другая вокруг талии. Потом он наклоняется ко мне и усмехается прямо в волосы: - Всё-таки Вы напились, Поттер. «Усмехающийся Снейп!»

И с этой мыслью я наконец-то отрубаюсь.

* * *

Я втаскиваю этого латентного алкоголика в своё обиталище. Не тащить же его было, в самом деле, несколько этажей в башню, на себе. Я ещё жить хочу, и желательно не согнутым в три погибели. Сваливаю его на постель, у меня нет гостевых спален (а если бы и были, не уверен, что у меня сейчас гости), не на пол же его класть… Хотя… Я отгоняю заманчивую мысль и утираю капли пота со лба. Тяжёлый же всё-таки.

Кое-как стаскиваю с Поттера ботинки, мантию, рубаху, снимаю очки. Пару секунд размышляю, и брюки всё-таки решаю не трогать. Набрасываю сверху плед, отхожу на два шага в сторону и любуюсь делом своих рук: на моей кровати, уткнувшись лицом в подушку, спит мертвецки пьяная персональная головная боль профессора зелий.

Кривлюсь от переизбытка альтруизма. Затем иду к посудному шкафу - мне просто необходимо выпить.

Виски из моих личных запасов против тех, что подают в Хогвартсе - небо и земля. Я делаю глоток, медленно и с удовольствием пропускаю дорожкой в горло и усаживаюсь перед огнём.

Спать не хочется совершенно, да и негде теперь.

В камине пляшут языки пламени, и точно такой же формы, только увеличенные, мерцают их тени на стене. Это завораживает и позволяет мыслям не толпиться в голове и не требовать немедленного обдумывания. И это хорошо, поскольку думать о сегодняшнем я не желаю категорически.

Протягиваю руку к каминной полке и беру сигарету. Затягиваюсь с наслаждением - всё-таки напряжение сказывается. Посмотреть на меня со стороны - сидит человек перед камином, в одной руке бокал, другая держит в оттянутых пальцах сигарету… Идиллия. Если не считать одной проблемы. Маленькой такой проблемы, почти с меня весом и ростом, занимающей мою кровать и голову. Всё-таки добро наказуемо, даже если делается редко и в виде исключения. Что стоило оставить Поттера там? Пусть бы передрался хоть со всеми гриффиндорцами - не жалко… Так нет, потянуло тебя решать не свои проблемы, вот и получай.

Стоп, не думать, просто тупо смотреть на языки пламени.

* * *

В моём камине почти всегда горит огонь, даже если меня нет в комнате. Подземелья - не лучшее место для жительства. Мне кажется, если камин не будет зажжён, здесь вмиг выморозит всё так, что потом год не отогреешься.

Холод преследует меня с детства. Там, откуда я родом - промозглые серые утра, сочащееся влагой низкое небо, тучи с прорехами, сквозь которые редко проглядывает солнце, а по большей части три четверти года из этих прорех льёт дождь или валит снег… Всегда холодно.