– А вы, простите, кто? – спрашивает Невзоров.

– Меня зовут Ратмир Юнусов, я хозяин этого заведения. И отец ребенка Анны.

– Даже так…

Он не слишком удивлен, по крайней мере выражение лица этого не показывает.

– Так вы женаты?

– Нет! – отрицаю слишком поспешно. – И никогда не были. Простите, мне правда пора. Уже поздно.

– Идем, я все-таки тебя отвезу, – бесцеремонно цепляет меня под руку Ратмир и выводит из ресторана.

– До встречи, Анна, – прощается со мной Василий, великодушно уступив оппоненту. – Я вам позвоню.

Но выражение лица, с которым он это сделал, мне абсолютно не нравится. Так смотрит тот, кто затаил что-то нехорошее и сохраняет видимость напускного спокойствия.

То, что Невзоров не так прост – это очевидно. Далеко не все могут позволить себе водителя.

– И кто это был? – шагая к своей машине, требовательно спрашивает Ратмир.

– Я же сказала – мой пациент. У него было огнестрельное ранение, я достала пулю и провела операцию.

– То есть из-за него тебя уволили с работы?

– А ты откуда знаешь из-за чего меня уволили? – недовольно хмурюсь, выдергивая руку. – Не помню, чтобы я тебе об этом рассказывала.

– Он не нравится мне.

– Ну еще бы, – усмехаюсь.

– В людей не стреляют просто так. Надеюсь, ты это понимаешь? Он определенно связан с каким-то криминалом. Не стоит путаться с ним.

– Давай это я буду решать, ладно? – огрызаюсь, хотя в глубине души понимаю, что он абсолютно прав. – Я же не лезу в твою семейную жизнь.

– Я серьезно, – хмуро открывает дверь автомобиля Ратмир. – Какая у него фамилия? Я постараюсь что-нибудь о нем узнать.

– Зачем? Чтобы контролировать мою жизнь? – зло плюхаюсь на пассажирское кресло.