На первый взгляд — ничего такого.
— Так больно? — Я слегка нажимаю на это место.
Мужчина вскрикивает.
— Кто там?! — раздается требовательный голос Дюка Мосби.
Я отодвигаю занавеску, чтобы Мосби меня увидел:
— Только я, сэр.
— Какой я тебе «сэр»... — начинает он.
Отпустив занавеску, я изучаю последнюю сводку о здоровье. Температура 98.6, кровяное давление 120/80, интенсивность дыхания 18, пульс 60. Все в пределах нормы. Как и у других больных сегодня утром. Я щупаю Эссману лоб, как заботливая мать. Лоб горячий. Блин.
— Будем делать компьютерную томографию. Медсестры, — спрашиваю, — утром заглядывали?
— С вечера никого не было.
— Ёптыть, — говорю я в сердцах.
И вот пожалуйста, в пятой палате я обнаруживаю покойницу, на ее лице написан ужас, а в ее сводке о здоровье написано: «Температура 98.6, кровяное давление 120/80, интенсивность дыхания 18, пульс 60».
Это при том, что она лежит в луже крови.
Чтобы успокоиться, я иду задать шороху палатным сестрам. Одна из них, толстая ямайка, занята описанием результатов каких-то тестов. Вторая, ирландская ведьма, гуляет по Интернету. Обе мне нравятся. Ямайка иногда приносит завтраки, а ирландка носит настоящую козлиную бородку. Кажется, это лучший способ послать весь мир на три буквы.
— Не наша проблема, — заявляет мне ирландка, после того как я ей все высказал. — Что случилось, то случилось. Ночью дежурили эти распиздяйки из Латвии. Сейчас, наверно, загоняют кому-нибудь ее мобильник.
— Так уволь их, — говорю я.
Мои слова вызывают у обеих сестер здоровый смех.
— Может, ты не в курсе, но в больнице не хватает палатных сестер, — отвечает ямайка.
Я в курсе. Похоже, мы выбрали всех медсестер из Карибских стран, Филиппин и Юго-Восточной Азии, а теперь уже и почти всей Восточной Европы. Когда из парагвайских джунглей выйдут белые сектантки-расистки, дальние родственницы Ницше, по крайней мере работой они будут обеспечены.
— Лично я не собираюсь выписывать свидетельство о смерти, — заявляю я.