Алиса Варенцова

Стоя посреди бури и ненависти, несправедливости и бессилия, хочется на мгновение остановиться и убежать. Убежать в глубокий, самый тёмный лес, не тронутый алчным человеком. Этот лес огромен, он принимает в свои ветвистые объятия и укрывает от всех невзгод. Иногда солнце танцует среди сосен и елей, нежно грея кожу, словно крылышко бражника, своими поцелуями. Мох стелется под босые ноги мягким ковром, и грех не почувствовать себя принцессой, пусть и всего лишь на короткое время. И хочется бежать, бежать, бежать по нему далеко, затеряться между деревьями, чтобы больше никто не нашёл. Мох в тёмном лесу такой мягкий, что если лечь в него, можно провалиться в свежесть лесного облака, окутывающего твоё измождённое жизнью тело. И ты ложишься в него и засыпаешь, потому что больше нет сил, как нет и страха с тревогами. Только древний тёмный лес где-то высоко вверху под тёплым ласковым солнцем, только мох-перина и маленькие белые цветы, оплетающие твои хрупкие кости.