Кабицкий Виктор

Часы показывали половину девятого. Я лежал на кровати, не имея ни одной мысли в голове, и смотрел в потолок. На улице был теплый субботний вечер середины июля. Через открытое окно доносились радостные детские крики, шум игр и чей-то плач. Проехала одна машина, затем другая. Снаружи бурлила жизнь, каскадом вливаясь в открытое окно моей квартиры, лишь для того, чтобы внутри разбиться о густой, словно кисель, покой моих владений.