Роман Чёрный

Вчера я проснулся от страшного сна. Он напомнил мне о происшествии, которое случилось в детстве с нашей дружной дворовой компанией, после которого, можно сказать, мы разошлись - нам стало трудно встречаться взглядом...

У меня есть к вам необычная история. Я работаю охранником уже четыре года, все по правилам: лицензия, пятый разряд, постоянное повышение квалификации. Можете не верить, но мой доход довольно хорош. Главное — не засиживаться и не затягиваться на кассах какого-нибудь ашана. Я и не застрял.

Не существует нормальных людей, которые, проходя по жизненному пути, не тащили бы за собой груз горьких сожалений о том, что сделали (или не сделали). Это считается нормальным, и я не собираюсь с этим спорить. Если же встретится вам человек, не сожалеющий ни о одном своем поступке, мой совет: убегайте от него изо всех сил...

«Дорогая редакция»... Я сижу за своим рабочим столом, а передо мной лежат несколько пожелтевших листов тетрадной бумаги, плотно исписанных. Это письмо. Когда-то письма действительно начинались именно так. Одна тяжело больная пожилая женщина написала его непослушной рукой двадцать пять лет назад, и с тех пор чернила расплылись и выцвели до фиолетового оттенка. Это послание скрывает в себе больше ужаса, чем может показаться на первый взгляд, и чем я когда-либо смогу себе представить. Вот как оно оказалось у меня...

Проклиная своё любопытство, я обращаюсь к вам за советом. Вряд ли вы сможете помочь, но я оказался в бедственном положении и мне не к кому больше обратиться. «Здесь все мои друзья» — это звучит смешно, но для меня это не просто слова. Надеюсь, моя история станет для вас чем-то: для кого-то развлечением, для кого-то предостережением. Я знаю, аноны, что в глубине вас (в какой-то крошечной, почти подавленной рациональностью и цинизмом части) при чтении этих тредов всё равно звучит: «а что, если это правда?». Я понимаю это по себе. Прислушайтесь к этой части в этот раз.