А они прекрасны. Такие. Настоящие. Им не нужны маски, но они этого не видят.
Маски. Каждый человек играет какую-то роль, однако при этом стремится к свободе. Но что для них свобода? Возможность говорить, что думаешь? Одеваться не как велят правила и мода, а как хочешь? Финансово и душевно ни от кого не зависеть?
Никогда не стать истинно свободным, прячась за маской.
И здесь часто вступают в права трюки и уловки: люди прячут маски за спину, в любой момент готовые снова за ними укрыться. Это признак неуверенности, а где неуверенность и страх не может жить свобода. Что же их пугает? Они ведь удивительны. Все до единого. И у каждого своя история.
Вот этот молодой человек за крайним столиком у окна приходит в пекарню каждый день. Он по многу часов сидит и, кажется, что он просто погрузился в мечты. Но он ждет. Ждет девушку, что однажды встретил здесь, но не решился подойти в первую встречу, смотрит на двери и верит в чудо, что однажды порог переступит та, что озарила его сердце светом любви. А вот эта женщина каждый день выгуливает соседских собак. Просто так, потому что любит общаться с животными. Пожилой мужчина, который часто утром пьет кофе с карамельным пирожным, известный в мире энтомолог, проводящий здесь отпуск.
Столько прекрасного может скрывать душа. А люди боятся себя. Сами же создали идолов, на которых безуспешно пытаются равняться, забывая, что каждый уникален. Никто не хуже, и никто не лучше. Каждый прекрасен. Каждый тот, каким решил стать сам. Но все продолжают гонку друг за другом. Копируют, краем глаза постоянно следят, а как там у соседа-подруги-начальника. Суетятся, мечутся из стороны в сторону. И забывают, что у каждого свой путь. Не может быть одно и то же одинаково хорошо для всех. Человек сам должен найти то, что заставит встрепенуться его душу и позволит ей быть свободной.
Ма улыбнулся, прислонясь к стволу дерева спиной так, чтобы его не было видно со стороны пекарни. Город заливает оранжевая лава лучей вечернего солнца. Скоро Сагора выйдет на улицу, и стеклянные двери закроются за ней; размышляя о событиях дня и о людях, она неспешно пойдет по тихим улочкам, а ласковый весенний ветер будет нежно перебирать пряди ее волос.
Пора возвращаться. Ведь скоро двери его дома откроются, и порог переступит она. Его уникальная гостья.
История пятая
Признание Ма
Время неспешно идет вперед, нежные краски весны сменились сочным одеянием лета. Могучие ели утопают в шелесте берез; поляна, посреди которой возвышается дом Ма, пестрит яркими красками самых разнообразных цветов. Уже слышно едва уловимое жужжание шмелей, чистый и звонкий звук птичьих трелей созвучен мерному шуму ручья. Сами обладатели этих переливающихся голосов сокрыты листвой, и оттого кажется, что эта музыка природы льется из самого сердца Земли. Время от времени, вплетаясь в гармонию этой мелодии, раздается стук по дереву — работает увенчанный красной короной дятел. Где-то вдали клокочет глухарь. Все выражают себя, согласно своей сути. И даже звенящий стрекот кузнечиков является неотъемлемой частью этого созвучия. Сагора прикрыла глаза, наслаждаясь жаркими поцелуями солнечных лучей, льющихся в кухню через окно.
— Сагора, пока ничего не известно о твоей подруге или потерянных вещах? — девушка моргнула, не сразу поняв, что это Ма обратился к ней: настолько мягко прозвучал его голос, что ни одно слово не нарушило мелодии, льющейся через окно.
— Нет. Прости, что обременяю тебя.
— Нет-нет! Я не об этом, — замахал руками Ма. — Просто я не могу понять, почему она так поступила. Зачем солгала.
— Возможно, просто опечаталась и не обратила на это внимания. А ведь стоит одну цифру в адресе неправильно написать и все — уже не найдешь. А может, она просто так зло пошутила.
— Ты бы хотела узнать правду?
— Да.
— И если выяснится, что она обманула тебя?..
Сагора опустила взгляд и погрузилась в молчание. Она всегда старалась смотреть на события, опираясь на благоприятный вариант их развития. Но правда зачастую оказывается далека от наших догадок. Если Катора действительно солгала? Просто написала неправильные цифры. Может, она вообще из другого города, а все их общение было ложью. Этакой игрой. Развлечением. Злым розыгрышем. Теперь невозможно понять, что же излучала душа этой девочки, когда она нажимала кнопку «отправить». Чье одеяние примерило ее сердце в тот миг? Правды? Лжи? А ведь их уже едва ли можно различить. Ложь стала такой естественной. За ней очень удобно прятать свою душу. Только вот… постепенно, замурованной за мощными стенами лжи, душе становится нечем дышать…
— Сагора? — прервал ее мысли тихий голос юноши.