– Что ж ты меня перебиваешь, сука? – рассердился собеседник. – У тебя проблемы – ты в минусе на тридцать тонн, а ты меня перебиваешь… Короче, мне по боку, че ты там гонишь, мое дело предупредить: не закрываешься к одиннадцати часам – у тебя будет в три раза больше проблем, Вадик Полоцкий, блн.

– Как-как ты меня назвал, ублюдок?!

– Э, блн! Кто ублюдок, нах?! – осерчал собеседник.

– Не знаю, кто тебе дал этот телефон, но я гарантирую: еще раз тебя услышу – тебя найдут и подвесят за уши, чучело трахнутое!! – выговорившись, Вадим хлопнул трубкой по аппарату.

"Какая-то сволочь мается от безделья", – решил он.

Однако что за фигня? Кто мог пронюхать о том, что папа дал ему вчера тридцать тонн? Кто мог назвать его Полоцким? Наконец, кто мог говорить таким знакомым, чудовищным хрипом? Невероятно, но этот голос мог принадлежать лишь… самому Полоцкому по кличке Полицай.

Вадим почувствовал, что начинает холодеть.

Ему посчастливилось встретить в жизни удивительного человека, сочетавшего в себе способность нагонять в чужую душонку животный страх со стопроцентным отсутствием чувства юмора. Его звали Полицай, армейский старшина…

Телефон вновь зазвенел.

– Да? – ответил Вадим.

– Э, чувак, ты че, совсем охренел? – спросил тот же голос.

– Ублюдок, – тихо сказал Вадим, затем опустил палец на рычаг телефона и бросил трубку возле аппарата, чтобы звонок не повторился.

Следовало немедленно связаться с отцом.

Он набрал номер прямого выхода на папу: в обход секретарши, автоответчика и прочего хлама, – номер, который был только у членов семьи.

– Алло? – Ему в ухо пропел незнакомый дискант.

– Можно Романова? – спросил Вадик.

– Я слушаю.

– Кто… кто вы? – растерялся он.

– Я Романов.

– Нет, вы не Романов. Илья Палыч Романов. Мне нужен Романов Илья Палыч, позовите его!