Пролог. Десять лет тому назад

На обыкновенной улочке небольшого английского коттеджного городка стоял двухэтажный дом. Правая часть второго этажа у него отсутствовала, по–видимому, сметенная взрывом, в остальном же дом просто был запущен, хоть и устоял — даже косяки не сместились, двери по–прежнему свободно открывались. Если бы не слой пыли да предметы, слетевшие со своих мест в момент взрыва, в доме бы даже был порядок. Ну и, конечно, если бы тут не наследили потом…

Внезапно раздался легкий хлопок, и во дворе дома показался человек. Его почти не было видно — длинный черный плащ скрывал очертания фигуры. Приметить можно было лишь то, что его рост был чуть выше среднего — где–то метр восемьдесят или девяносто, да светлые волосы, которые трепал ветер. Человек аккуратно, словно стараясь не потревожить дом, которому и так досталось, вошел внутрь и, внимательно осматривая комнаты, направился к месту взрыва. Там он на минуту замер, склонив голову — будто прощаясь с кем–то, хотя рядом не было никого, кроме стен с выцветшими от влаги обоями. Человек развернулся, уже почти шагнул в дверной проем с отсутствующей дверью, но внезапно замер и его рука, облаченная в черную перчатку из неизвестного материала, с силой врезалась в стену.